tag:blogger.com,1999:blog-11604134764756985392024-03-06T00:27:42.839-04:00Tracción de sangreBlog de José Roberto Duque
(temporada 2021)JRDhttp://www.blogger.com/profile/18119601934974051334noreply@blogger.comBlogger143125tag:blogger.com,1999:blog-1160413476475698539.post-31543004004658958562021-07-10T14:59:00.000-04:002021-07-10T14:59:04.317-04:00Después del Koki<div><div>1</div><div><br /></div><div>La tarea importante y colosal en la Cota 905 y alrededores no es el exterminio de unos criminales (cosa necesaria y ya en marcha) sino la construcción de un cuerpo/estructura social que impida que se levanten nuevos kokis en el futuro. ¿PODREMOS hacerlo?</div><div><br /></div><div>2</div><div><br /></div><div>Destaqué en el párrafo anterior la primera persona del plural porque ya está bueno mi pana, ya hace rato sonó la hora de que el chavismo en pleno entienda que hacer la Revolución no es tarea de gobiernos sino de militantes convencidos, y de gente con necesidad de vivir en una sociedad distinta. El Gobierno está aplicado a una tarea importante que es la destrucción de lo sórdido y lo putrefacto; a nosotros como pueblo nos toca construir lo que viene, que deberá ser distinto a lo que hay. Si después de destruidas las bandas nos limitamos a celebrar la acción policial y a jalarle bolas a la ministra que ordenó el entrompe, en la Cota y los demás territorios volverán a surgir estructuras iguales o peores que las actuales.</div><div><br /></div><div>3</div><div><br /></div><div>El Gobierno exterminará las bandas, es su misión de esta hora. La nuestra (el pueblo organizado y conciente) es construir en esos territorios una comunidad distinta, donde los chamos tengan otras opciones y no se dejen captar por seudohéroes, llámense pranes, dirigentes escuálidos, o algo peor: dirigentes chavistas que se enriquecen y encumbran utilizando la memoria del comandante como trampolín.</div><div><br /></div><div>4</div><div><br /></div><div>NO he dicho: "La gente de la Cota y La Vega tiene que vivir de otra forma". No, mamagüevo: somos nosotros, que bastante güevonada decimos y escribimos en estas páginas y redes para que nos aplaudan, los responsables de concretar en la piel del país esas ideas que se nos dan tan bonitas en la charla.</div><div><br /></div><div>5</div><div><br /></div><div>La franja que interconecta las alturas de la Cota 905, La Vega y Caricuao son de una amplitud y una belleza conmovedoras, a pesar de la depredación física y social de siglos. Tierra apta para la agricultura, para meterle músculo y piel práctica al esqueleto del socialismo.</div><div><br /></div><div>6</div><div><br /></div><div>Circulan en redes, de teléfono en teléfono, videos y fotografías de cadáveres, carajos despedazados por la metralla y por su propia dinámica autodestructiva. Hay una en particular, quizá la más fea e impresionante, la del cuerpo del que, se dice, son los restos del Vampi, con los sesos sirviéndole de almohada y la moto por allá atrás: quita los cadáveres, quita la moto y quita a los pacos, y pon a trabajar la capacidad de soñar y de diseñar. Maldita sea: en ese entorno maravilloso que se ve alrededor debería estarse produciendo toda la papa, la cebolla y el cebollín que unos pobres señores esclavizados nos traen desde los páramos merideños, a 800 kilómetros de distancia, por nuestra ridícula, mamagüeva, sucia, sifrina, escuálida y capitalista forma de entender lo citadino y la producción de alimentos.</div><div><br /></div><div> 7</div><div><br /></div><div>¿No estábamos hablando en enero de las Ciudades Comunales? En qué momento torcimos el rumbo energético de la Revolución y volvimos a creer que lo más importante es el ritual burgués y comemierda de la elección de nuevos funcionarios? Peor: ¿en qué momento nos dejamos convencer de que una Ciudad Comunal es una ciudad capitalista mejorada y perfeccionada, y no el ejercicio histórico de levantar una construcción distinta?</div><div><br /></div><div>8</div><div><br /></div><div>Matar a unos imbéciles con armas no será la victoria. La victoria o derrota será lo que hagamos o dejemos de hacer después, no para remendar el tejido social de la Cota, La Vega y alrededores, sino para confeccionar y poner a andar a otro distinto.</div></div><div><br /></div><a class="twitter-share-button" data-lang="es" data-url="http://tracciondesangre.blogspot.com" data-via="JRobertoDuque" href="https://twitter.com/share">Twittear</a>
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Menos corbata y más música: aprender y comprender la historia debe ser una faena agradable, o se quedará en las catacumbas</h3><p style="text-align: left;"><br />Primero, vaya un reconocimiento y aceptación de ciertas verdades: la historia como disciplina es un asunto que desde hace años se estudia en universidades e institutos especializados, y no son para nada desdeñables los aportes ni la evolución de los estudios históricos en Venezuela y en todas partes del mundo.<br /><br />Hay unos métodos, unas normas y unos códigos que rigen el trabajo de los investigadores e historiadores, y gracias a ese constructo es posible diferenciar un trabajo historiográfico responsable y respetuoso de cualquier simple regadera de anécdotas y chismes improbables y sin base real. Ingresar a un viejo archivo cuyos contenidos no han sido revelados y salir de allí con relatos fidedignos o tan siquiera comprensibles no es tarea sencilla, ni debe confiársele a manos no entrenadas para tal fin.<br /><br />Pero hay una frontera, un límite, que separa a ese tipo de faenas más o menos arqueológicas de otro tipo de ejercicios. Por ejemplo, el que consiste en volver sobre historias ya investigadas y suficientemente narradas, y aplicarse a encontrarle interpretaciones más lógicas, y también más audaces y más acordes con lo que somos como clase, como pueblo. Al grano: durante siglos hemos tenido la desgracia y la desdicha de recibir la información histórica y su interpretación de manos y de labios de clases dominantes, o de sujetos interesados en seguir vendiéndonos una visión fatua, conservadora, mutilada, parcial e interesada de los acontecimientos y procesos. Historia burguesa para empujar al pueblo a una visión de sí mismo, del país y del mundo en la cual siempre los pobres somos los malos, los atrasados y los incorrectos, y siempre los poderosos, ricos y hegemónicos son los héroes.<br /><br />Al respecto, hay malas y buenas noticias. Las malas tienen que ver con que, después de tantos años de “formación” de ciudadanos al servicio de una historia burguesa, y a pesar del estallido de Hugo Chávez como creador de la otra conciencia, la rebelde y la rompedora de moldes, seguimos sintiéndonos aplastados en presencia de las grandes figuras y emblemas del poder canónico. Sin darnos cuenta, o por mucho que nos resistamos, seguimos aplaudiendo la iconografía, la estética y los valores de la cultura que impusieron los genocidas, los vencedores de todos los tiempos. Los sujetos a quienes nos acostumbraron a escuchar en silencio y con la frente baja son los Uslar Pietri, los Pino Iturrieta, los encorbatados del vestuario y de la mente.<br /><br />La buena noticia es que, incluso de esa misma academia que sigue enalteciendo a momias y no a seres humanos, han salido baluartes de la nueva forma de mirarnos como clase y como sociedad en rebelión. Que una publicación como ésta, la más importante de cuantas narran a Caracas desde el periodismo, se abra ahora para que nuevas voces cuenten lo que ya otros investigaron y publicaron sobre 1821 y sobre la campaña de Carabobo, es un signo de los tiempos que corren: aquí leerán (y las escucharán, cómo no) voces frescas, distintas, audaces, dispuestas a aprender y a enseñar la misma historia, pero con otros registros. Esta página, “Carbono 14”, será entonces un espacio para que nuevos autores vengan a escribir sus minicrónicas, sobre la historia de aquellos días y también sobre estos, que si los miramos bien, van sobre lo mismo: antes y ahora hay un imperio y unos mandamases que derrotar, un pueblo resistente y una historia en construcción.<br /><br />En las entregas que vienen iremos contando en qué medida estas páginas quedarán abiertas y disponibles para el ejercicio de exploración de la historia con más música que corbata.</p><p style="text-align: left;">En Ciudad Ccs: <a href="http://ciudadccs.info/category/campana-de-carabobo/">http://ciudadccs.info/category/campana-de-carabobo/</a></p><p style="text-align: left;">En Épale Ccs: <a href="http://epaleccs.info/category/carbono-14/">http://epaleccs.info/category/carbono-14/</a><br /></p><p style="text-align: left;">_____________<br /></p><p><a href="http://epaleccs.info/que-el-pueblo-cuente-su-historia/" target="_blank"><b><span style="font-size: x-small;">Originalmente en: http://epaleccs.info/que-el-pueblo-cuente-su-historia/</span></b></a><br /></p><p><a class="twitter-share-button" data-lang="es" data-url="http://tracciondesangre.blogspot.com" data-via="JRobertoDuque" href="https://twitter.com/share">Twittear</a>
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hemos iniciado (y continuaremos) una misión que llamaremos, tal vez
pretenciosamente, reconocimiento y afianzamiento de nuestro fervor en
clave “Carabobo 1821”. Hace 200 años obtuvimos una victoria en una
batalla emblemática de la venezolanidad, y esa victoria rebasa y
trasciende el ámbito bélico: no fueron solo la campaña y el desenlace en
unas acciones dramáticas de matanza y destrucción de tropas enemigas,
sino el significado político e incluso geopolítico de esa hazaña.</p>
<p>Al desembocar en ese momento de la batalla del 24 de junio, y antes,
Bolívar y sus generales no tenían en mente solo el significado y tarea
más o menos locales de independizar a Venezuela y echar a los españoles.
Carabobo no era el llegadero ni un fin en sí mismo, sino una estación
más en el tren de la historia: lo revela el hecho de que Bolívar haya
continuado de allí con las miras en Ecuador, y luego más al sur, adonde
ya se habían iniciado otras campañas de emancipación. Bolívar no
restringía su visión de Carabobo al escenario local llamado Venezuela,
sino a una unidad más amplia y ambiciosa, llamada Colombia. De haberse
conformado con la liberación y consolidación de Venezuela se hubiese
quedado a mandar aquí, y más de un dolor de cabeza se hubiera ahorrado.
Así que Carabobo es un hito, pero además plataforma de lanzamiento de
algo más grave y universal.</p>
<p>***</p>
<p>La versión impresa del periódico Ciudad Ccs inaugura esta semana una
serie de artículos y reseñas históricas bajo el rótulo genérico de <i>Correo de Carabobo</i>;
otros productos editoriales y artísticos (micros para radio, murales,
teatro, etcétera) se ocuparán del mismo tema en distintos formatos. El
espíritu de todos ellos persigue o se resume en varios objetivos o
metas: entender y difundir la Venezuela de 1821 bajo la mirada de las
generaciones e individuos que conviven en 2021. Será una apuesta y un
homenaje al dinamismo y sabrosura del lenguaje, de este asunto en que
convertimos los venezolanos el castellano que trajeron los españoles a
América, mezclado con voces africanas, indígenas y de remota
procedencia.</p>
<p>Tendré el honor de intentar o coordinar ese esfuerzo, que será de un
equipo y no de un sujeto aislado. Como soy comunicador y me ha tocado
vivir un tiempo de explosión de lenguajes, gracias a la tecnología y al
múltiple y voraz contacto de culturas y aculturaciones, he comenzado la
importante y sabrosa misión de detectar en el verbo de Bolívar un
aspecto que, increíblemente, nos ocultaron en la escuela y en la
academia: Simón era un jodedor que parece acartonado, en buena parte,
porque no comprendemos tan bien el lenguaje del siglo XIX.</p>
<p>La otra parte de la misión es la mejor: “traducir” o hacer más
digerible al ojo y al oído del venezolano actual (siglo XXI, dos siglos
después de Carabobo) aquellos mensajes e intenciones, aquel malandreo
caribe con el que incomodaba y empequeñecía a Santander en sus cartas.
La nueva sección del periódico, que se llamará <i>Correo de Carabobo</i>,
estará llena de esas revelaciones y claves. Y de otras más, que nos
atañen como comunicadores: revisando a Bolívar y a su entorno nos
percatamos de la importancia que le otorgaban los grandes señores de la
guerra a la comunicación, e incluso a las noticias falsas o <i>fake news</i>, en el proceso de destrucción del enemigo.</p>
<p>La mentira al servicio del desconcierto y la desmoralización del
contrario no es un elemento que inventaran Goebbels o McLuhan: más de un
siglo antes ya Bolívar era capaz de detectar los engaños del enemigo, y
lo empleaba también, seguramente por conocimiento de experiencias
anteriores (nada nuevo: los generales y habitantes de Troya engañados
por el famoso caballo). Hay docenas de cartas donde el Libertador
desmonta o descubre proyectiles de esos que ahora llamamos <i>fake news</i>.
En una de ellas, fechada en Trujillo el 20 de noviembre de 1820, le
comunica a Francisco de Paula Santander, quien despacha desde Bogotá:</p>
<p>“Remito a Vd. esas gacetas curiosas, interceptadas al enemigo, con
una carta que dice posteriormente que los enemigos estaban a dos días de
Caracas, que son los mismos lugares de Tacarigua y Río Chico; esas
tropas patriotas son ciertamente inventadas, con jefes y todo, pues yo
no he oído mentar nunca al jefe Zapata. Haga Vd. hacer un artículo de
todas esas noticias, con referencia a todas esas gacetas y cartas”.</p>
<p>Las campañas de la Independencia, y entre ellas Carabobo, están
llenas de ese tipo de episodios. Años antes el propio Bolívar había
producido una de estas fintas de desinformación: se inventó una fulana
batalla de Guayabal, nada más para desorientar o desmoralizar a algún
batallón. Y justo antes de la batalla del 24 de junio, al parecer porque
sospechaba que la correspondencia estaba siendo interceptada, le
aseguraba a Santander que de Trujillo iba saliendo para Quito, en
Ecuador, a reforzar la campaña de allá. En eso insistía hasta febrero de
1821, hasta que de pronto lo vemos en Barinas, y luego en Achaguas
rumbo a la gloria de Carabobo.</p>
<p>Y en cuanto a la vital y gravísima importancia que le daba a la
información y a las comunicaciones, aparte de los gestos y decisiones
grandiosas como el traer una imprenta y comenzar a imprimir el <i>Correo del Orinoco</i>,
están episodios como el siguiente, ocurrido por esos mismos días
previos al armisticio (noviembre de 1820). El general Briceño Méndez,
por órdenes de Bolívar, le envía a Ambrosio Plaza la siguiente orden:</p>
<p>“El oficio de US. es del 6 [de noviembre de 1820], y se ha recibido
ahora [8 de noviembre de 1820], a la una de la tarde. Tan notable
retardo es de un gran mal al servicio, y manda el Libertador que US.
haga investigar, por qué ha sido esta dilación, a fin de castigar con la
última pena al delincuente”.</p>
<p>Ni más ni menos: pena de muerte para el responsable de que una carta
se tardara dos días en llegar, desde Santa Ana de Trujillo, hasta
Trujillo capital; ese recorrido hoy se hace en carro en poco más de una
hora (no sabemos en cuánto tiempo cubrían esas distancias los correos de
la época). Y más tarde, en otra comunicación a Santander:</p>
<p>“Si por accidente se supiese o se recibiesen noticias de alguna
negociación diplomática, que se ponga alas al correo, se ofrezcan
premios exorbitantes para que volando me lleguen oportunamente. Deseo
que nada se haga sin mi conocimiento en esta materia (…) Los correos me
matan con sus dilaciones. Al fin tendré que mandar pagar los postas [los
encargados del servicio de correo: los Whatssap de la época] españoles,
pues que nos sirven mejor que los de Colombia. Hace más de dos meses
que han llegado los fusiles a Angostura, y todavía no lo sé de oficio y
los estoy esperando por momentos, de Guasdualito, si es que han sabido
hacer esto siquiera (…) Mi desesperación en esta parte sólo compite con
mi indignación, por esos señores. Hágame Vd. el favor de decírselos
así”.</p>
<p>La Historia es un viaje fascinante, sobre todo cuando logramos
entender que hay un duende o aliento que nos ha convertido, no en los
pasajeros pasivos que miran por la ventana, sino en los protagonistas
del recorrido: ya nos bajamos del carro, ya formamos parte del paisaje y
somos el elemento que va transformándolo.</p><p> </p><p><a href="http://ciudadccs.info/2021/01/21/monte-y-culebra-carabobo-lenguaje-noticias-y-fake-news/" target="_blank"><span style="color: #2b00fe;"><span style="font-size: x-small;"><b>Originalmente en: http://ciudadccs.info/2021/01/21/monte-y-culebra-carabobo-lenguaje-noticias-y-fake-news/</b></span></span></a></p><p> <br /></p><p><a class="twitter-share-button" data-lang="es" data-url="http://tracciondesangre.blogspot.com" data-via="JRobertoDuque" href="https://twitter.com/share">Twittear</a>
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Pero final duro y desagradable de verdad, el de uno de los últimos emires de Granada<br /></li></ul><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzdJ6DvF9RKbplAPqcABZgfxUVaktAUHHNiAey8ts2jC1DSucxy7ed8lBKtsgzSJrb96EDc4GOXgFFSsOuII53LKJ0DdRy1sj-wL338XOjhf1_8VzkQiKnGVvKW-wWedJnVp4MO5XEFnQ/s552/Captura+de+pantalla+de+2021-01-17+21-30-56.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="277" data-original-width="552" height="161" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzdJ6DvF9RKbplAPqcABZgfxUVaktAUHHNiAey8ts2jC1DSucxy7ed8lBKtsgzSJrb96EDc4GOXgFFSsOuII53LKJ0DdRy1sj-wL338XOjhf1_8VzkQiKnGVvKW-wWedJnVp4MO5XEFnQ/w320-h161/Captura+de+pantalla+de+2021-01-17+21-30-56.png" width="320" /></a></td></tr><tr align="right"><td class="tr-caption"><i><span style="font-size: xx-small;">Ilustración: Erasmo Sánchez</span></i><br /></td></tr></tbody></table><p>El final de esta historia coincide con los preparativos del primer viaje de Colón “a la India”, y con el final del señorío de los árabes en la península ibérica (1492). Pero primero hay que irse un poco o bastante atrás en la historia para entender qué mother fucker hacían y cómo llegaron los árabes a establecer un reino (en realidad más de uno: cuento largo y enredado) en el territorio que hoy conocemos como España.<br />Resumidito: a comienzos del siglo VIII (se lee “ocho”; ni Lila Morillo existía todavía), más o menos entre los años 711 y 726, los árabes musulmanes saltaron desde el norte de África y entraron a espada limpia en ese territorio, dominado y administrado entonces por los visigodos, pueblos que se instalaron entre las actuales Francia y España más o menos desde 409 (les dije que había que ir bien atrás). A nosotros nos parece un abuso espantoso que los monarcas españoles hayan gobernado en América 300 años y que los gringos hayan saqueado a su antojo aquí durante un siglo. Bueno, es hora ya de consolarnos: los españoles tuvieron que mamarse a sucesivas generaciones de gobernantes árabes durante 780 años: desde 711 hasta 1492. Así que la actual España se llamó en ese período Al-Ándalus, o así la llamaba el invasor.<br />También es verdad que los árabes no perpetraron allá el genocidio que después vinieron ellos a desatar aquí. De hecho, cuando la reconquista de los territorios en manos de los árabes por parte de los cristians estaba avanzada, la relación de guerra-acuerdos de convivencia parecía un largo ajedrez y no una matanza permanente. Hubo muchos sultanes y “reyes” invasores que fueron capturados por los ejércitos católicos, y fueron soltados a cambio de una plata y unas tierras. Algo así como “Okey, te suelto y te dejo gobernar en Morón si me entregas Caracas y diez millones de dólares”: así, negociadito y civilizado, fue transcurriendo el tiempo, así que el Reino Nazarí de Granada (que así se llamó en los últimos años) parecía un acordeón de tanto estira y encoge e poderes y territorios.<br />Pero todo tiene su final, incluso el tiempo de las negociaciones y los simulacros de cortesía.<br /><br />Divide y vencerás<br /><br />En esa frase (que seguramente ninguno de ustedes había leído ni oído nunca) queda resumida la más grande habilidad de unos reyes cuyos nombres sí recordamos por aquí: Isabel y Fernando, los mismos que financiaron los viajes de Colon para acá, aprovecharon las innovaciones tecnológicas de su armamento, pero sobre todo las intrigas y conflictos entre los jerarcas del momento en Granada, último territorio bastión donde gobernaban los musulmanes.<br />Había en Granada un sultán llamado Boabdil, en conflicto por el poder con su tío, El Zagal. Este último con fama de sanguinario y malote, suele ser representado en las pinturas montado en su caballo con varias cabezas de enemigos decapitados colgando de la silla. El otro, nombrado “El Chico” porque era un muchacho o tenía cara de serlo, y al final resultó ser el más perro de los dos.<br />Estallada la guerra civil entre las facciones árabes, El Zagal tuvo un golpe de suerte, pues los católicos pescando en río revuelto lograron apresar a su sobrino y rival Boabdil. El Zagal disfrutó durante un año de su jefatura total pero los españoles hicieron una jugada: liberaron a Boabdil a cambio de que se declarara vasallo de los reyes católicos (ya el tipo antes había traicionado a su propio papá aliándose con los reyes: todo normal) y le siguiera metiendo zancadillas a El Zagal, que resistió hasta que pudo.<br />El Zagal, casi destruido, pactó con Boabdil para dividirse el reino: unas ciudades para Boabdil, otras para El Zagal. A la larga los castellanos los derrotaron a los dos; El Zagal también negoció con los católicos y lo dejaron libre a cambio de entregar sus ciudades y su obediencia a los españoles. Boabdil les entregó el último bastión árabe, la ciudad de Granada, y se acabó el cuento de los gobernantes musulmanes en España.<br />El Zagal, en medio del derrumbe, se fue a buscar a sus ancestros en el norte de África, a una ciudad llamada Fez. Exiliado en el seno de los suyos, no contó con que Boabdil le guardaba su arecherita y le pidió al rey de Fez que le echara una vaina a su tío. Y se la echó: primero le robó todo el dinero y objetos que se llevó de España, lo encarceló y le aplicó un castigo espantoso: le quemó los ojos y lo echó a la calle a deambular como un perro amarillo. Varios años anduvo El Zagal mendigando por los pueblos, con un cartelito colgando en las ropas, que decía: “Este es el desventurado rey de los andaluces”. <br />Un versión sobre su final dice que terminó en una isla al norte de África, rescatado y cuidado por un emir que se compadeció de él. Otra, que murió en una ciudad llamada Tremecen, donde se ha identificado una tumba con su nombre en una necrópolis de reyes. Cualquiera de los dos destinos da igual, después de esos años finales de mierda.<br /><br /><br /><br /><a href="https://epaleccs.info/final-horrendo-el-de-el-zagal/"><span style="color: #38761d;"><b>Originalmente, en: epaleccs.info/final-horrendo-el-de-el-zagal/</b></span></a> <br /></p><p> </p><p><a class="twitter-share-button" data-lang="es" data-url="http://tracciondesangre.blogspot.com" data-via="JRobertoDuque" href="https://twitter.com/share">Twittear</a>
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que la década actual comenzó hace un año y piquito, en enero de 2020 (lo
que más o mejor “me suena” al respecto es que el año 90 no puede o debe
pertenecer a la década de los 80). Sin embargo, en este agarrar el
tiempo como un bojote cómodo de manipular (“manos al tiempo: décadas”,
sintetiza Juan Villoro en su joya “<em>Tiempo Transcurrido</em>”) me ha
dado por leerlo desde mis hitos personales, y resulta que mis más claros
momentos de quiebre o reinicio coinciden con los años que terminan en
1. Los hitos del país y la humanidad han sido o están siendo ya leídos
por bastante gente, así que procedamos a esta otra entrega
individualista.</div></div>
<p style="text-align: left;">En 2011 andaba yo acudiendo a un llamado crucial: contrato como
periodista en el Instituto Nacional de Desarrollo Rural, oportunidad
estelar para viajar por todo el país en busca de la Venezuela agrícola o
lo que quedaba de ella. Chamba dura y a veces infructuosa, pero
personalmente agradable, importante. Buena parte de la visión en
perspectiva que tengo de mi país natal la adquirí o consolidé en el
mucho viajar, conversar, conocer y experimentar. Fueron meses relámpago
en varios sentidos: luminosos, sorpresivos, rutilantes.</p>
<p style="text-align: left;">En 2001, otro punto de quiebre: estaba en el proceso de romper con
sucesivos ensayos o experiencias en medios de información privados (El
Nacional, Así es la Noticia, Tal Cual) y me disponía a encarar la nueva
realidad, a la etapa germinal de la Revolución: ya iba siendo imposible o
excesivamente incómodo para un comunicador chavista trabajar para
medios con líneas editoriales opuestas al proyecto en el que creía, e
incómodo para ellos también soportarlo a uno en aquellos inútiles
intentos de convivencia o adaptación. Al que tuviera alguna duda al
respecto le estalló en la cara un evento crucial: la primera huelga o
paro patronal-sindical de diciembre, que desembocó poco después en el
golpe de abril.</p>
<p style="text-align: left;">En 1991, otra ruptura, de orden estructural y no solo personal: fue
el ciclo de recuperarnos del estremecimiento y masacre de 1989, el
descubrimiento de centenares o miles de cadáveres de compatriotas, de la
progresiva o súbita disolución de la URSS. Fue además el escenario de
mis primeras incursiones remuneradas en periódicos de circulación
nacional. Ya casi podía decir que me iniciaba como periodista mientras
jugaba a ser escritor.</p>
<p style="text-align: left;">En 1981, otro salto decisivo: mudanza desde Carora hacia Caracas. Del
semiárido y las resolanas, celaje de fantasmas y lagartijas en la
tunamentazón, hacia el 23 de Enero, parroquia brava cuyos códigos no
alcancé a vivir plenamente, aunque me jacto de conocerlos.</p>
<p style="text-align: left;">En 1971, mis cinco años de edad y en ese marco la escolarización:
entré a primer grado, no porque estuviera preparado para ello sino
porque en el preescolar no querían estancarme rayando garabatos, porque
ya yo sabía leer y escribir varias palabras.</p>
<p style="text-align: left;">Esos hitos los recuerdo y atesoro como lo que son: encrucijadas o
desvíos importantes, seguramente inevitables, en esta carretera que
continúa.</p>
<p style="text-align: left;">Hay una cuenta que no había sacado, así que aprovecho para
mencionarla aquí: tengo 55 de edad, pero esta es la séptima década a la
que le veo el rostro (me ha dado por contar: la del 60, la del 70, la
del 80…).</p>
<p style="text-align: left;">Estamos en 2021. Más tarde vendré a contarles de la próxima
encrucijada, puerta abierta o cerrada, desvío, trocha, cumbre o barranco
que me tenía preparado este otro año para el reinicio.</p><p style="text-align: left;"> </p><p style="text-align: left;"><span style="color: #38761d;"><a href="http://ciudadccs.info/2021/01/14/monte-y-culebra-de-diez-en-diez/" target="_blank"><b><span style="font-size: x-small;">Originalmente en: http://ciudadccs.info/2021/01/14/monte-y-culebra-de-diez-en-diez/</span></b></a></span><br /></p><p style="text-align: left;"> </p><p style="text-align: left;"><a class="twitter-share-button" data-lang="es" data-url="http://tracciondesangre.blogspot.com" data-via="JRobertoDuque" href="https://twitter.com/share">Twittear</a>
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sienta nadie aludido, a menos que quiera y sienta que le sirve de
provecho.</div>
<p style="text-align: left;">Tengo un poco más de medio siglo de disfrutar el dulce placer del
envenenamiento. Azúcares, harinas y alcoholes, sumados a dos o tres
hábitos citadinos que no he logrado derrotar (y parece que ya no podré,
al menos individualmente), han dejado secuelas al parecer irreversibles
en este cuerpo-ciudad. Como ciudades nos comportamos por dentro, así que
como un hecho social trataré de narrarlo.</p>
<p style="text-align: left;">Como ustedes saben (yo sé que lo saben) hay una interconexión entre
todos los procesos corporales, entre sus órganos (entidades o
comunidades), microorganismos (ciudadanos) y funciones que cumplen. De
colapsar, lesionarse o deteriorarse uno de esos componentes, los demás
se desequilibran, porque algo o alguien tiene que cumplir la función del
que dejó de trabajar. Se supone que la naturaleza tiene previstos esos
desperfectos, pero hay una misión macro, una utopía o entelequia: un
ideal que indica que si todos hacemos la chamba bien el conjunto puede
hacer lo suyo con algo de armonía.</p>
<p style="text-align: left;">Entonces vengo yo, adicto al azúcar y a otros venenosos placeres, y
empiezo a bombardear a mi ciudad interior, a mi comunidad endógena, con
sustancias que no debía consumir. Y esa es la palabra clave: sucumbir al
consumismo es un fallo estratégico que se paga caro. En uno de esos
desórdenes y desajustes dejo que prolifere una bacteria que me arma una
célula terrorista en el tracto digestivo-intestinal.</p>
<p style="text-align: left;">Como el capitalismo ha creado unas enfermedades y también el presunto
remedio contra esas enfermedades, me puse en sus manos para atacar a
los guarimberos con un bombardeo duro de un tóxico, que liquidó o
tranquilizó a los facinerosos por unas pocas semanas. La guarimba volvió
y yo insistí con el arma mortal: veneno para los malvivientes. Pero ese
veneno también se fue quedando en las calles, en el sistema
circulatorio de mi ciudad, en sus transeúntes y trabajadores. Poco más
de un año transcurrió desde el primer ataque y he aquí que una de mis
instituciones de adentro, que cumple una función importantísima como la
absorción de vitaminas, proteínas y otros combustibles importantes para
el funcionamiento de la sociedad (como la gasolina, el gas o la
electricidad) dejó de funcionar. Es decir, a la ciudad estuvieron
entrando alimentos y recursos energéticos, pero la institución encargada
de darles paso hacia los barrios, instituciones y organismos, dejó de
trabajar. Entonces los ciudadanos (glóbulos rojos, blancos y plaquetas)
empezaron a morir a una velocidad más alta que su tasa de nacimiento:
morían por millones pero la médula ósea (el impulso reproductivo de los
ciudadanos, la fábrica de gente) se puso en huelga.</p>
<p style="text-align: left;">Y pues ya, no más gente para la ciudad. Una ciudad sin personas es
una ciudad muerta; los pocos glóbulos rojos que quedaban (porque casi
todos murieron o emigraron), cuya misión es transportar un material tan
importante como el oxígeno a todos los órganos (comunidades, expendios,
ministerios, escuelas) ya no daban para transportar nada, y la
ciudad-cuerpo empezó a perder energía. A deprimirse, a no entender, a no
lograr movilizarse. Y entonces, para completar el cuadro dramático,
reaparecieron las guarimbas y el terrorismo, ya sin defensores que los
atajaran.</p>
<p style="text-align: left;">Tuve un primer impulso, que fue insistir con el bombardeo del mismo
tóxico de siempre, pero me detuve o me detuvieron a tiempo. La ciudad
fue declarada en emergencia, hubo que recibir ayuda humanitaria (par de
transfusiones de sangre, medicamentos varios), hasta que empezó a
recuperarse, no sin antes recibir una información clave: el veneno que
la estaba liquidando, aparte del tóxico para quebrar las guarimbas
intestinales, era la alimentación. Lo que he comido por más de 50 años.
Se le informó a la ciudadanía que somos una ciudad celíaca, alérgica al
gluten; la ciudad siempre había hecho chistes con eso, pues esas
palabritas suenan a vainas de viejas ricas o sifrinas a quienes no les
gusta comer cualquier cosa.</p>
<p style="text-align: left;">Pero no, el diagnóstico es certero: el veneno acumulado ya hizo su
trabajo conspirativo, así que ya no se le puede permitir la entrada: ni
trigo, ni cebada, nada que contenga cereales de climas, culturas y
países con duros inviernos: adiós al pan, a las pastas, a la cerveza. Ya
tengo un mes sin dejar de ingresar esos elementos perturbadores al
organismo y aquí vamos, recuperando energía, kilos y funcionamiento.</p>
<p style="text-align: left;">Anotación final: al que hay que castigar urgentemente es al órgano
rector de todo esto, al alcalde mayor o legislador: el cerebro tiene
años diciendo, analizando y escribiendo vainas como que el ser humano de
estas tierras, hecho de maíz, yuca, frijoles, y auyamas, no tiene por
qué andar importando y consumiendo trigo o cebada en grandes cantidades.
Esas cosas no son de aquí, son cuerpos extraños en nuestro cuerpo
social y en nuestro cuerpo humano. Además, esos elementos ya están
envenenando también al ser humano europeo, porque todo alimento
procesado y envasado trae porquerías antinaturales.</p>
<p style="text-align: left;">El cerebro sabe todo eso, pero el cuerpo es bochinchero. Y cuando el
cerebro no hace el esfuerzo suficiente para poner orden, vienen las
guarimbas y terroristas a imponer la muerte y la destrucción.</p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: #eeeeee;"><span></span></span> </p><p style="text-align: left;"><a href="http://ciudadccs.info/2021/01/07/monte-y-culebra-guarimbas-y-venenos/" target="_blank"><u><span style="color: #38761d;"><span style="background-color: white;"><span style="font-size: x-small;"><b>Originalmente en: http://ciudadccs.info/2021/01/07/monte-y-culebra-guarimbas-y-venenos/</b></span></span></span></u></a><br /></p><p style="text-align: left;"> </p><p style="text-align: left;"><a class="twitter-share-button" data-lang="es" data-url="http://tracciondesangre.blogspot.com" data-via="JRobertoDuque" href="https://twitter.com/share">Twittear</a>
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toda Europa, África y Asia: la Peste Negra. Olvídense de tapabocas, de
Bolsonaros y de vacunas rusas: la pandemia más mortífera que ha conocido
la especie humana se llevó en los cachos a más de la mitad de la
población de Europa y, aproximadamente, a 200 millones de personas en
los tres continentes.</p>
<p style="text-align: justify;">Olvídense también del tema sintomáticos y asintomáticos: al que lo
agarraba la peste se sentía bien en la mañana, hacia el mediodía estaba
ardiendo en fiebre, poco después empezaban los vómitos de sangre y la
aparición de bubones (que reventaban y despedían un olor fétido) y ya en
la noche el afectado era una especie de mondongo espantoso, liquidado
por una bacteria cuyo nombre no viene al caso y ni siquiera hay por qué
nombrarla por aquí, zape gato. Esto, hacia 1340 y 1350.</p>
<p style="text-align: justify;">Como suele ocurrir, y ustedes dirán si les suena conocido el caso,
los anglosajones de la época, los ingleses, ponían en práctica su
diversión favorita: aprovechar un momento de tragedia colectiva para
montársele encima a algún débil y multiplicarles la destrucción y el
sufrimiento. La víctima en este caso era Francia, un reino que, de paso,
tenía por soberana a una familia de imbéciles e incompetentes que se
dejaron sabotear e imponer autoridades (reyes y ese tipo de vainas) por
los ingleses durante un largo período de destrucción, aplique y <em>bullying </em>que se conoce como la Guerra de los Cien Años.</p>
<p style="text-align: justify;">Desde 1437, durante toda la pandemia de la Peste Negra, y hasta los
primeros años del siglo siguiente, Francia no lograba levantar cabeza ni
economía ni población ni vergüenza ni moral ni polvo ni nada: era un
país desmoralizado, despedazado en sus aspiraciones, sometido por los
reyes del país vecino en una pugna familiar ridícula pero estúpida,
larga pero interminable, ilógica pero incomprensible.</p>
<p style="text-align: justify;">De pronto, en 1412, nació en un campo minúsculo y apartado de los
grandes centros de poder una especie de arañera de Sabaneta, que habría
de darle un vuelco a la situación.</p>
<h3 style="text-align: justify;"><span style="color: red;"><strong>A punta de visiones místicas</strong></span></h3>
<p style="text-align: justify;">En la segunda y tercera décadas del siglo XV la situación de Francia
era igual de patética, y peor aún la de la monarquía francesa: un rey
que enloqueció o ya era loco y no lo sabía (Carlos VI), un hermano y un
primo de éste que se echaban cuchillo y zancadilla bello para quedarse
con el trono, una reina (Isabel de Baviera) que en los episodios de
locura del pobre rey atarantao iba y le montaba cachos con su hermano
Luis, el Duque de Orleans; mientras el primo, Juan Sin Miedo, le
secuestraba a los hijos, potenciales herederos del rey: la película
mexicana más escabrosa. De paso, una facción de la familia encontró el
negocio de su vida vendiéndosele al invasor inglés, así que Guaidó ni
siquiera puede reclamar originalidad: vendepatrias han existido siempre.</p>
<p style="text-align: justify;">Cuando toda esa gente terminó de matarse, encarcelarse y exiliarse
los ingleses estaban felices, porque con autoridades así Francia no iba
poder reaccionar nunca a la opresión inglesa ni a nada: aquello no era
un país, sino un peladero infecto. Hasta que de pronto apareció ella,
Juana. Muchacha campesina de unos 16 años, flaquita y tal pero con una
pasión desbordante, un verbo que echaba chispas y un carácter que no
había tenido ningún aristócrata francés del último siglo.</p>
<p style="text-align: justify;">Mediante una cantidad de trampas y artes prohibidas (entre ellas el
disfrazarse de hombre para poder atravesar el país: cosa mala y
prohibida que le metieron en el expediente criminal) la joven consiguió
que la llevaran a reunirse con el rey nominal, Carlos VII (no olvidar
que los ingleses tenían en el poder a sus autoproclamados), porque tenía
algo importante que decirle: desde los 13 años de edad ella había
tenido visiones y apariciones místicas, en las que el Arcángel Miguel y
otros personajes le ordenaban ponerse al frente de las tropas francesas,
coronar por fin a un rey francés y liberar a Francia de Inglaterra. Era
1429, ya la Guerra de los Cien Años iba por más de 90 y los franceses
debían sacudirse el aplique, que era tan feo y tan humillante que hasta
Dios y sus arcángeles se pusieron en contra de Inglaterra (dicen que
dijo Juana).</p>
<p style="text-align: justify;">Por supuesto que en un primer momento se burlaron y la rechazaron.
Pero, por pura inspiración y, además, porque la Iglesia examinó a la
muchacha y dictamino que no se trataba de una bruja, sino que
posiblemente sí tenía visiones y recibía mensajes de lo alto, le
prestaron la armadura y el caballo que pidió y la pusieron al frente de
un ejército para que fuera a liberar a Orleans, porque así mismo lo
solicitó ella. Esa fue la primera acción en la que no sólo sirvió de
estímulo e inspiración para que los franceses le ganaran una a los
ingleses, sino que además demostró la primera parte de su profecía: ella
estaba cumpliendo una misión encomendada por el altísimo, susto.</p>
<h4 style="text-align: justify;"><strong>Misión cumplida</strong></h4>
<p style="text-align: justify;">A lo largo de ese año la muchacha encabezó varias acciones armadas,
probablemente sólo en plan de conductora y lideresa que levantaba el
ánimo de los guerreros (luego ella declararía en juicio que no había
matado a nadie con las armas). Marcó con su espíritu arrollador la
campaña del Loira, territorio que fue limpiando de ingleses; recibió más
de una herida de guerra, entre ellas un flechazo entre el cuello y el
hombro; fue guiando a las tropas francesas hacia la emblemática ciudad
de Reims, en cuya catedral se produjo el acontecimiento que sus
apariciones místicas le habían encomendado: llevar hasta allí al rey
legítimo para que se coronara (julio de 1429), cosa que no ocurría desde
hacía más de un siglo.</p>
<p style="text-align: justify;">Luego
de varias batallas, heridas de guerra y de varios erróneos manejos
políticos a la sombra por parte del monarca, Juana logra entrar
triunfante con el Ejército francés a París, pero luego comienzan los
desatinos. En mayo de 1430, en una vil emboscada, es capturada por una
facción proinglesa y entregada a Inglaterra. Allí comenzaron su
calvario, su martirio y su viaje a la santidad.</p>
<p style="text-align: justify;">Acusada de herejía y de docenas de crímenes más (entre ellos de
travestismo: era una falta espantosa eso de disfrazarse de hombre), fue
ejecutada en la hoguera el 31 de mayo de 1431. Un día antes se había
salvado de esa muerte espantosa, al negar ante el jurado aquello de la
comunicación con los santos y la misión divina. Pero después corrigió su
declaración y dijo que sí, vale, que Dios a través de un arcángel y
varias santas de la Iglesia católica le habían dictado su misión, y
murió en su ley a los 19 años de edad; los ingleses la incineraron en espectáculo público. Su muerte no evitó que la Guerra
de los Cien Años empezara a llegar a su fin.</p>
<p style="text-align: justify;">Varias décadas luego del femicidio la Iglesia inició un proceso de
anulación del juicio o rehabilitación de la figura de Juana, que fue
beatificada en 1909; y luego, en 1920, canonizada. Francia, a instancias
de Napoleón Bonaparte, la considera su símbolo nacional.</p><p> </p><p><span style="color: #38761d;"><span style="font-size: x-small;"><b>Originalmente en: http://epaleccs.info/juana-de-arco-mujer-arrecha/</b></span></span> <br /></p><p><br /></p><p><a class="twitter-share-button" data-lang="es" data-url="http://tracciondesangre.blogspot.com" data-via="JRobertoDuque" href="https://twitter.com/share">Twittear</a>
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Ya antes he reseñado algo de su origen y de su magia:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><ul style="text-align: left;"><li><span style="color: red;"><b><a href="http://tracciondesangre.blogspot.com/2015/12/la-venganza-de-canelon.html" target="_blank">La venganza de Canelón (diciembre de 2015)</a></b></span> </li><li><span style="color: red;"><b><a href="https://www.instagram.com/p/CJjxu0SBvsu/" target="_blank">Raíz de mato (julio de 2017 y enero de 2021)</a></b></span><br /></li></ul><p style="text-align: justify;">Esta última vez la excusa fue que logré grabar en video su relato oral de una guerra de especies, que se repite seguramente miles de veces a la semana o al día en los montes de América, pero que no todo el mundo ha tenido el honor o el espanto de presenciar en persona. Se lo había oído antes y tuve la ocurrencia o el tino de escribir una versión escrita de ese testimonio (revista Épale Ccs, julio de 2017). Aprovechando el inicio de este nuevo año le pedí que me volviera a regalar esa narración (estos malos hijos, siempre utilizando a sus viejas, pidiéndoles los cuentos y arrullos que los tranquilizan).</p><p style="text-align: justify;">Les debo el video completo; esta es apenas mi excusa para reanudar las publicaciones de este blog, interrumpidas en 2018.<br /></p><p style="text-align: justify;">Dice el cuento (mi versión escrita):</p><p style="text-align: justify;">___________________________<br /></p><p style="text-align: justify;">Abunda en Venezuela un reptil robusto, lagarto espectacular que el ojo no entrenado pudiera confundir con una iguana. Lo llaman mato de agua y también mato huevero, por su inclinación gastronómica a los huevos de las criaturas que dejan solos sus nidos. También se come algunos animales pequeños. Por ejemplo, a las mapanares recién nacidas o muy jóvenes.<br />La mapanare es otro reptil que abunda en Venezuela, tiene un mal humor del coñísimo (es la serpiente que más gente ataca y mata en toda América), sobre todo cuando alguien se mete con sus hijos. El conflicto ancestral de mato versus mapanare produce enfrentamientos y situaciones insólitas. <br />Cuando un mato y una mapanare adulta se encuentran comienza la danza de la muerte. La culebra ataca, el lagarto esquiva, a veces agarra a la culebra (ventajas de tener manos) y le mete unos mordiscos que rompen, desgarran, pero no es fácil inmovilizar a una culebra en actitud de ataque. En algún momento de la batalla el lagarto se agota, pierde energía y velocidad y entonces la mapanare lo muerde. Los pertrechos de la mapanare contienen de 1,5 a 3 mililitros de un veneno potente y corrosivo que le ha dado el sobrenombre a la serpiente en algunos países: pudridora. La mapanare te muerde y en 4 minutos ya tienes muerto y ennegrecido el tejido del miembro donde te mordió. Si ese líquido destructor llega a penetrar el flujo sanguíneo queda poco por hacer. Medio mililitro de esa toxina basta para matar por asfixia y necrosis múltiple a un ser humano de 95 kilos o menos. El lagarto no llega a pesar nunca 3 kilos. Pero cuando la culebra lo muerde no termina la pelea: ahora es cuando comienza.<br />El mato ha recibido una dosis mortal para cualquier ser que no tenga al alcance un laboratorio que le proporcione suero antiofídico. Pero resulta que el mato tiene uno, y lo tiene bien cerca por cierto (güevón que fuera, para ponerse a pelear con una loca de esas lejos de su farmacia). El mato abandona la pelea y va a buscar una planta que el saber popular ha llamado raíz de mato. Escarba, muerde la raíz y se chupa un jugo amargo que contrarresta el efecto del veneno. Espera unos minutos; la culebra está allá aguardando por el segundo round de la pelea. El lagarto regresa recuperado y se reanuda el combate. Vuelve a producirse la coreografía mortal; la culebra es mordida y, al cabo de un rato, el lagarto también. Corre de nuevo el mato tras su elíxir de la vida, la serpiente espera engrinchada pero paciente, inmutable en su furia; la pulsión de muerte permanece en su sangre, como hielo en el hielo. Esa frase no es mía, maldita sea; la escribió Gustavo Díaz Solís.<br />La escena se repite varias veces. La norma es que triunfe el mato y despedace a la mapanare, pero a veces el cuerpo del lagarto no resiste y la culebra destruye al asesino de sus hijos.<br />La raíz de mato es usada ancestralmente como antídoto contra las mordidas de animales ponzoñosos por varios pueblos de la tierra. La llaman de varias formas según los países y culturas. Y así se llama un pueblo ubicado allá donde Barlovento empieza a flirtear con los confines del Waraira Repano. <br /></p><p style="text-align: justify;"> </p><p style="text-align: justify;"><a class="twitter-share-button" data-lang="es" data-url="http://tracciondesangre.blogspot.com" data-via="JRobertoDuque" href="https://twitter.com/share">Twittear</a>
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<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEtfrQw0JHztjoHdhjYBUfjrDO98Dp-meOoHh53gsfEODztsjypCDDXXoxwYCMBWXBBFN-5NxU5JmjHXoAvu24MgLOO7PMdgFzcR4gNb5Bo-9NDqNgDlDHChf80WekuqEnNDqQw5sWphA/s1600/rayo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="600" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEtfrQw0JHztjoHdhjYBUfjrDO98Dp-meOoHh53gsfEODztsjypCDDXXoxwYCMBWXBBFN-5NxU5JmjHXoAvu24MgLOO7PMdgFzcR4gNb5Bo-9NDqNgDlDHChf80WekuqEnNDqQw5sWphA/s320/rayo.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Las pancartas-consigna de la barra del Rayo</td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
Vallecas (o Vallekas, como también se escribe, porque al pueblo le da la gana de que así se escriba) es, en principio y al menos para efectos de esta crónica, un barrio obrero, comecandela, contestatario y transgresor de las afueras de Madrid. Los caraqueños pudieran compararlo, para hacer ilustrativo su temperamento, con el 23 de Enero, Catia o La Vega. Sólo que en esas comunidades caraqueñas la escualidera y el sifrinaje han ganado alguna elección; en Vallekas, los grupos, grupúsculos o partidos de izquierda han llegado a duplicar los votos del PP (Aznar, Rajoy y sus residuos) en refriegas electorales.</div>
<div style="text-align: justify;">
Barrio arrecho, barrio militante y antifascista. Barrio que, cuando juega su equipo en el estadio de la localidad su hinchada o barra brava más notable despliega un cántico que aterroriza a sifrinos y mojigatos: “Madrid será la tumba del fascismo”. Su lema o grito de guerra: “¡A las armas!”.</div>
<div style="text-align: justify;">
Esa barra se llama y se ha hecho llamar Bukaneros (con ka) y es su potencia y su discurso lo que ha impregnado al equipo de todo un matiz ya imposible de barrer: aunque el Rayo Vallecano (con ce) es formalmente una franquicia más, un equipo como cualquier otro de España (incluyendo a los multimillonarios Barcelona y Real Madrid; falsamente “popular” uno, de aspecto más o menos monárquico y señorial el otro) en la cultura futbolera y en la iconografía de la ciudad ya se ha establecido que el Rayo Vallecano es el equipo contracultural, comunistoide, castrochavista, provocador, anarkista por antonomasia. La fiesta que es el día de cada partido las tribunas se llenan de pancartas y afiches que confirman ese carácter: por allí han desfilado imágenes y frases del Che, de Chávez, de todo líder local, independentista vasco o catalán, consignas de los pueblos en rebeldía, de los pueblos que detestan la represión y los desahucios: las tribunas del Rayo son una explosión de proletarios y respondones, y allí se sintetiza la historia de una España pueblo, una historia muy viva.<br />
Hace poco contrataron a un delantero ucraniano, Zozulya, tremendo goleador, pero con una pata coja inaceptable: el tipo financiaba a un grupo de tendencia neonazi en su país y esto fue suficiente para que la afición protestara su fichaje y lo convirtiera en blanco de sus cánticos y pancartas. No es bienvenido Zozulya, y exigimos que lo despidan así el equipo pierda fuerza y baje a segunda división: primero los principios, después la victoria en el campo. Los Bukaneros tienen una página donde pueden verse varias secciones. Una de ellas resuena: “No al fútbol negocio”. En otra sección descuella un afiche o cartel: “25 años goleando al fascismo”.<br />
Hace unos días la caminadera me llevó a Madrid, y no sólo a Madrid sino a Vallecas; allí presentamos nuestro reciente librito en un local para comunistoides, y al final fuimos a tomarnos unas birras en un bar populachero y bullicioso. Estaba jugando el Rayo. Y no sólo estaba jugando sino que el equipo le ganó al Eibar, luego de un golazo de lujo que hizo estallar la barra bukanera. <br />
Y no sólo viví el privilegio de esa fiesta de la España pueblo sino que lo hice en compañía de la familia de <span style="color: #cc0000;"><b><a href="http://www.revistalacomuna.com/estatal/amnistia-y-libertad-el-caso-alfon/" target="_blank">Alfon</a></b></span>, un carajito vallecano, bukanero y militante de las luchas del pueblo, preso ahora, secuestrado por el fascismo en el poder en España.</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2eL7wtqsk1CO5LeU8hNuAX_PfKPk-u4jwgsESufI96dueyTbJOfbZaRfon7kxwexCrYR4nGNQXLmTS3Cfk0g9gDglGV1k-03s79CO2u1aBYK2Dh6OisDdN2np7wCR0jbTEuU9_RQiOhc/s1600/afiche+alfon.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="857" data-original-width="1142" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2eL7wtqsk1CO5LeU8hNuAX_PfKPk-u4jwgsESufI96dueyTbJOfbZaRfon7kxwexCrYR4nGNQXLmTS3Cfk0g9gDglGV1k-03s79CO2u1aBYK2Dh6OisDdN2np7wCR0jbTEuU9_RQiOhc/s400/afiche+alfon.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Afiche en la casa de Alfon</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Su historia da para varias entregas aparte, y también para un libro: las entregas van, y el libro también va. Su gente me han regalado una bufanda o manta del equipo. Ahora, cada vez que me dé por farandulear a costas del fútbol español, me uniré desde Venezuela al Rayo, ese equipo que debería ser adoptado por el chavismo más contestatario y humilde, en la victoria y en la derrota.</div>
<br />
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbP8qD_qQvrb21b4e03In3Tflws0ZDNcU13Y2gAnFDYBjj9QjLifWLUXwfYX-9B-DoVJ7d8atCnuD7Xiuzt7AIcDy50GsMOSSMq5Tt-KbXxhcDhVB3gWOls_nOw3quP7G7kLTeSNX78zQ/s1600/Artboard+2+%2528copia%2529.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="267" data-original-width="695" height="151" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbP8qD_qQvrb21b4e03In3Tflws0ZDNcU13Y2gAnFDYBjj9QjLifWLUXwfYX-9B-DoVJ7d8atCnuD7Xiuzt7AIcDy50GsMOSSMq5Tt-KbXxhcDhVB3gWOls_nOw3quP7G7kLTeSNX78zQ/s400/Artboard+2+%2528copia%2529.png" width="400" /></a></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><i>Esta es una explicación simplificada de la campaña <span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">de</span> recaudación de fondos para la edición e impresión del libro </i><b>Comunes y extraordinarios: 25 años de testimonios</b><i>.</i></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #e69138;"><span style="color: #cc0000;"><a href="https://igg.me/at/comunes-y-extraordinarios" target="_blank"><b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Ya comenzó la campaña; <span style="color: #cc0000;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">puedes contribuir</span></span> (haz clic <span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">aquí)</span></span></b></a></span></span></span></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
1) Tengo 25 años
de testimonios e historias dispersas en internet, en periódicos,
revistas y libros, y otros textos inéditos. Son más de 400 relatos personales de gente famosa y desconocida; ni se imaginan la alegría de poder decir que es el fruto de un cuarto de siglo de chamba, que continúa. Haré una
compilación (unas 50 historias) y el resultado será el libro <b>Comunes y extraordinarios</b>.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
2) No tengo plata,
no tengo amigos ricos o dispuestos a financiar solos todo el
proyecto, los bancos no prestan dinero para estas aventuras; no
quiero molestar a las editoriales del Estado, que tienen una cola de
libros y jóvenes autores esperando publicación; no es bueno que la
Revolución siga publicando las cosas de los mismos viejos rayados todo el
tiempo. Además no hay papel en el país para imprimir barato.
Sinceremos esto, pues.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
3) <b>He iniciado una campaña vía</b> <b>crowdfunding</b>, en la plataforma
<b>Indiegogo</b>, para captar recursos. Para los no enterados: Crowdfunding
es un sistema donde varias personas aportan poco, mucho o más o menos, para apoyar o financiar
proyectos. Fácil: ustedes contribuyen a través de una página (<a href="https://igg.me/at/comunes-y-extraordinarios" target="_blank"><b>esta: clic aquí</b></a>), yo agarro la plata, imprimo el
libro y procedo a entregarles a ustedes sus ejemplares, es decir, o a retribuir o recompensar su aporte.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
4) Tú puedes ser
suscriptor, colaborador, contribuyente, patrocinante o editor. Paso a paso:<br />
<ul>
<li>Entras en la página: <b><a href="https://igg.me/at/comunes-y-extraordinarios" target="_blank"><span style="color: orange;">https://igg.me/at/comunes-y-extraordinarios</span></a></b></li>
<li><span style="color: orange;"><span style="color: black;">Si te conectas desde una computadora verás en la columna de la derecha las opciones para suscribirte o hacer una donación; vete directo al botón que dice "respaldar". Este:</span></span></li>
</ul>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7mIM38dhBJ8EPeJdsTmt-L0ZcjdQCvUVtNhWvnVBT237CKz509Bt5PgpRu8Huqe973kfmCv9sWlXAwKu_qA7e1vAdIchmtpaJiRT_aIMVn-6E5CzX7JvRTBZtqQ57r0xGPgUJYW4QfHg/s1600/respaldar.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="397" data-original-width="1231" height="129" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7mIM38dhBJ8EPeJdsTmt-L0ZcjdQCvUVtNhWvnVBT237CKz509Bt5PgpRu8Huqe973kfmCv9sWlXAwKu_qA7e1vAdIchmtpaJiRT_aIMVn-6E5CzX7JvRTBZtqQ57r0xGPgUJYW4QfHg/s400/respaldar.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">(Haz clic en la imagen para agrandarla)</td></tr>
</tbody></table>
<ul>
<li><span style="color: orange;"><span style="color: black;"> En teléfonos se ve así:</span></span></li>
</ul>
<span style="color: orange;"><span style="color: black;"></span></span><span style="color: orange;"><span style="color: black;"></span></span><span style="color: orange;"><span style="color: black;"></span></span><span style="color: orange;"><span style="color: black;"></span></span><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjP1f9gUcIQdH7w_hXmiqynMjOl3mmVLtdoNPuX8ifg60LjutcXDALmOA_sQ1jqwA-zGTkR75jm5WlOIA_Cg8q8PmU-3a_DFf2l02gzpPU4y4XPG5bvatXkoF0O-QC3E7M55xKPhk4kbFM/s1600/respaldar+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="854" data-original-width="480" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjP1f9gUcIQdH7w_hXmiqynMjOl3mmVLtdoNPuX8ifg60LjutcXDALmOA_sQ1jqwA-zGTkR75jm5WlOIA_Cg8q8PmU-3a_DFf2l02gzpPU4y4XPG5bvatXkoF0O-QC3E7M55xKPhk4kbFM/s400/respaldar+2.jpg" width="223" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">(Haz clic en la imagen para agrandarla)</td></tr>
</tbody></table>
<ul>
<li><span style="color: orange;"><span style="color: black;">Aparecerá entonces este menú de opciones</span></span> para donar el monto que quieras, o suscribirte para recibir una cantidad específica de ejemplares del nuevo libro de mis libros anteriores:</li>
</ul>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUP-fw-ONg8sk3T8rRlF45m_JE7CsnyzBuWj7i_xnrT88sBw5l1zuOsLyOFBJO2Ao2qqP0MDPZPmfpbyJXMJ-FqWYQziV-hByUEH8BoLDxc01tsxVnrYrORXfaB5n4aXvlp8jlwjkDzyM/s1600/donaci%25C3%25B3n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="273" data-original-width="709" height="153" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUP-fw-ONg8sk3T8rRlF45m_JE7CsnyzBuWj7i_xnrT88sBw5l1zuOsLyOFBJO2Ao2qqP0MDPZPmfpbyJXMJ-FqWYQziV-hByUEH8BoLDxc01tsxVnrYrORXfaB5n4aXvlp8jlwjkDzyM/s400/donaci%25C3%25B3n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">(Haz clic en la imagen para agrandarla)</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<ul>
</ul>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisRxiKFysKsHEdR6YseQLi9FrwvTbZbSptDfByig3R2UiPXSe47MU88l0BGfoQL4qrjtObufyjucWSjg68TWQ5nri6Ykq_d79-MAsrVpu748H5mqa9CBs-JnWeI2GL8auluF_qZtqyR38/s1600/recomp.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="700" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisRxiKFysKsHEdR6YseQLi9FrwvTbZbSptDfByig3R2UiPXSe47MU88l0BGfoQL4qrjtObufyjucWSjg68TWQ5nri6Ykq_d79-MAsrVpu748H5mqa9CBs-JnWeI2GL8auluF_qZtqyR38/s400/recomp.jpg" width="350" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">(Haz clic en la imagen para agrandarla)</td></tr>
</tbody></table>
<ul>
<li><b>Aproxiadamente en junio de este año</b> te entrego estas recompensas según tu contribución:</li>
</ul>
</div>
<ul>
</ul>
<ul>
<li><b>A)</b> ejemplares del libro,</li>
<li><b>B)</b>
ejemplares de mis obras ya publicadas,</li>
<li><b>C)</b> publicación de tu nombre
en la página de reconocimientos,</li>
<li><b>D)</b> cesión temporal de los derechos para imprimir y vender la obra en otros países.</li>
</ul>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
5) Si no tienes una cuenta en dólares
o cupo para comprar en dólares con tarjeta de crédito, también puedes apoyar
echándole este cuento o enviándoles esta explicación a tus amigos o familiares que sí tengan;
también recibirás una recompensa por esa contribución si captas
gente para la causa.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
6) Esta campaña es para captar fondos en dólares
(sale más barato imprimir afuera, y afuera hay los materiales que
aquí no hay).<b> En los próximos días idearemos un plan para
captar recursos aquí en Venezuela, en bolívares, y/o para financiar afuera y distribuir aquí a un precio simbólico, o gratuitamente.</b></div>
<br />
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgehPVIgz1WYZD1E2bM6vfrGr6lq6-iA6HwVyr6bdaOaGTj8lylPWOwSLpdPbpZU63KEEXfXUniD488EGcFdc6bGRY6Ihbeh1eIMV-SdCb_7JgXnnfGuyMugc1OVBQ_uE2XyrYJIusog2Y/s1600/jigua1.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="306" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgehPVIgz1WYZD1E2bM6vfrGr6lq6-iA6HwVyr6bdaOaGTj8lylPWOwSLpdPbpZU63KEEXfXUniD488EGcFdc6bGRY6Ihbeh1eIMV-SdCb_7JgXnnfGuyMugc1OVBQ_uE2XyrYJIusog2Y/s320/jigua1.jpg" width="320" /></a>Este gusano fue combustible de la victoria federal en la Batalla de Santa Inés. Más abajo hablaremos de este episodio, recopilado vía tradición oral por José León Tapia.</div>
***<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
El jiguao (también llamado jiguá y chiguá según la zona de Venezuela donde lo nombren) es ese gusano cuya forma recuerda a los camarones, cuando está joven. En su adultez se convierte en un animal robusto, en una pelota de grasa. Es del color de los cadáveres exangües; a pesar del aspecto hubo ancestros que superaron esa impresión y nos legaron el dato de que son comestibles. En el llano y el piedemonte queda quien lo usa para freír. Se les arranca la cabeza y se les extrae el aparato digestivo, lleno siempre de restos vegetales, y se lanzan al sartén. Al calentarlos se ponen de color amarillento, y la grasa que chorrean es como cualquier manteca. Los jiguaos son entonces una mina de proteína dura, que no utilizamos por desconocimiento o porque culturalmente se nos ha convencido de que eso de andar comiendo gusanos e insectos no son cosas de gente civilizada. Civilizado es el que compra el aceite en 8 mil bolívares o le exige al Gobierno que obligue a venderlo más barato.</div>
<div style="text-align: justify;">
Puede uno encontrar jiguaos en las faenas agrícolas mientras se escarba en suelo lleno de nutrientes. Ese de las fotos se nos atravesó en Trujillo; mala noticia para la yuca que anduvimos sembrando, pues este animal en su estado larvario se alimenta de las raíces y tubérculos. Siente predilección por las raíces y semillas del árbol llamado yagrumo. Este gusto gastronómico fue origen de una leyenda que ha sido muy fácil de rebatir.</div>
<div style="text-align: justify;">
Al menos en lo que respecta al pie de monte barinés, la leyenda en torno al jiguá aseguraba que de sus entrañas nacían los yagrumos. La creencia en esta incongruencia biológica partía de la observación simple de este fenómeno: más de una vez algún agricultor o curioso se encontró bajo la tierra alguno de estos gusanos; por un lado del cuerpo destrozado le salía una raíz y por el otro un tallo, como si el gusano fuera la semilla. Esa primera y apresurada conclusión queda desechada con solo fijarse en que no era el cuerpo del animal lo que había germinado, sino las semillas que se había comido. No le da tiempo al organismo del gusano digerir la semilla, así que ésta revienta y se convierte en árbol inmenso. Extraño pacto el de estos seres: el jiguao se alimenta del yagrumo, pero cuando éste decide cobrársela es para siempre.</div>
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<br /></div>
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***</div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghQSHF_CATL2WPeP0rKSRRkYuYWtxcazpqm9-AalXbJiIbx1uuuY3WMa0hiK46jRusLv3p-cVE_ZBj7qzkn6HYYxelWVVY3YZEo3rc-JQk7ILPrU73s3iOsKFnMVmxlUYqJBjTI5evjdY/s1600/jigua2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" height="308" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghQSHF_CATL2WPeP0rKSRRkYuYWtxcazpqm9-AalXbJiIbx1uuuY3WMa0hiK46jRusLv3p-cVE_ZBj7qzkn6HYYxelWVVY3YZEo3rc-JQk7ILPrU73s3iOsKFnMVmxlUYqJBjTI5evjdY/s320/jigua2.jpg" width="320" /></a><br />
<div style="text-align: justify;">
Días antes de la batalla de Santa Inés, según le contaron a José León Tapia (anécdota documentada en <b>Por aquí pasó Zamora</b>) una avanzada del ejército federal se detuvo en una hacienda en el pueblo de Corozal, y allí vio a un hombre batiendo alimentos en un gran caldero. El oficial al mando le ordenó al hombre que le diera alimentos a la tropa. El hombre no tuvo problema en compartir suculentas porciones de un chicharrón que los combatientes devoraron con ganas. Cuando terminaron de comer algunos soldados pidieron <i>"Más chicharrón de cochino"</i>. El hombre les soltó la revelación: <i>"¿Cochino? ¡De dónde! Estos son de jiguao"</i>. Y les mostró los gusanos. Estupefacción general, maldiciones, alguna carcajada, y el oficial indignado mandó a apresar al hombre y lo sentenció a morir fusilado, "por haberles hecho comer esa porquería".</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Al día siguiente llegó Ezequiel Zamora con otra avanzada del ejército y preguntó por ese hombre amarrado y azotado que esperaba la muerte. Cuando escuchó el cuento reaccionó avergonzado: <i>"¿El coronel va a fusilar a este hombre que le ha dado de comer? Deberían estarle agradecidos pues el jiguao es uno de los mejores bocados de los llanos de Barinas"</i>, y en seguida mandó a pedir varios de esos gusanos y se los comió con gusto. En el mismo acto mandó a soltar al prisionero y le pidió disculpas en nombre de la tropa.</div>
<div style="text-align: justify;">
Uno de sus espantados lugartenientes le preguntó que de dónde conocía ese manjar tan feo, que dónde lo había probado, y Zamora le dijo: <i>"No, yo es primera vez que veo y me como un animal de esos, pero es que a ese hombre había que salvarle la vida"</i>.</div>
<div style="text-align: justify;">
Nos guste o no la forzosa asociación de ideas, si este episodio es cierto entonces el jiguao ganó la Batalla de Santa Inés, porque su proteína les aportó a los hombres de Zamora el combustible, la energía con que se desenvolvieron en la acción guerrera.</div>
<script>!function(d,s,id){var js,fjs=d.getElementsByTagName(s)[0],p=/^http:/.test(d.location)?'http':'https';if(!d.getElementById(id)){js=d.createElement(s);js.id=id;js.src=p+'://platform.twitter.com/widgets.js';fjs.parentNode.insertBefore(js,fjs);}}(document, 'script', 'twitter-wjs');</script>JRDhttp://www.blogger.com/profile/18119601934974051334noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1160413476475698539.post-29205906535448373932017-02-20T20:24:00.000-04:002017-02-20T20:24:27.219-04:00Memoria del Chiclayano<div style="text-align: justify;">
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<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: x-small;"><i>Publicado originalmente en la revista <a href="http://ciudadccs.info/wp-content/uploads/2017/02/EPALEN216_REVISTAWEB.pdf">Épale Ccs Nro. 216</a></i></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggIHNPL_eORzHyeFFe7UYWxn_E9b8GXscOsAgQNXzmwrdSnbdonqCf9WWmhyxhqkyWEZEPu6_N3ZY3x5EIr-Xpdt0h9lYFJ7VlMckVzYD7irgNPzwOC83gZNmJBylMojhenovI9bqZ37Q/s1600/chic2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggIHNPL_eORzHyeFFe7UYWxn_E9b8GXscOsAgQNXzmwrdSnbdonqCf9WWmhyxhqkyWEZEPu6_N3ZY3x5EIr-Xpdt0h9lYFJ7VlMckVzYD7irgNPzwOC83gZNmJBylMojhenovI9bqZ37Q/s1600/chic2.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El personaje se las traía; algo debía tener en el equipaje
vital alguien que cultivó renombre y laureles en Suramérica y el Caribe,
durante más de medio siglo, como luchador, torero, compositor, actor de
televisión, periodista, guionista de cine, playboy, fotógrafo de famosos. Como
fue fotógrafo en un tiempo en el que todavía se revelaba en cuarto oscuro y las
fotos había que verlas y “trabajarlas” en papel, puede uno aventurar que el
hombre además fue un adelantado en montaje y edición en la prehistoria del
Photoshop. Alguna de sus extrañas piezas o montajes se incluye en estas
páginas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Un día de 1999 nos fuimos tras el caballero que ostentaba
semejante historial o carta de presentación. Gustavo Séclen Ménchola, <i>El Chiclayano</i>, leyenda latinoamericana
de la lucha, nos recibió en la planta alta de un viejo edificio ubicado entre
las esquinas de Dolores y Quinta Crespo, cerca de la sede de aquel canal que se
llamó RCTV. Aquí El Chiclayano mató uno de sus últimos tigres haciendo fotos de
actores y actrices. Frente a su cámara desfiló toda la pléyade farandulera
activa en los años 80 y 90. Pero frente a sus ojos y su memoria desfilaron
personas más interesantes de muchos países.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Varias veces durante aquel encuentro nos dijo en tono menos
confidencial que propagandístico: “Mire, hay cosas que uno, cuando es caballero,
no debe andar diciendo por ahí. Yo guardo algo con mucho celo, y no sería
correcto que se lo diga a usted”. La primera vez que me lo dijo le concedí la
razón con un “Ah bueno, está bien”. A la tercera o cuarta vez fui
comprendiendo: el hombre tenía algo atravesado entre el pecho y la espalda y
quería darme la primicia. Al final la soltó. Por cierto que no la publiqué, por
razones que me parecieron comprensibles hace 18 años. Pero ha pasado el tiempo,
el señor Séclen ha fallecido (mayo de 2011, a los 89 años) y los otros
participantes del cuento también, así que bueno, soltar aquella anécdota tardía
como que no escandalizará o afectará a nadie a estas alturas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b>Con la cara pelá<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiLAX1piM3-c22yzmrQP9E7rxPHmx2kEAjM4rcmYWuNtTPds4FXaOpiOLQ3mDm5RMewFNMFs4PMThqnKJqE2aKj0xeTxfAiHNCeRx8hlTtMFQXVS4N0uCkb_rM_oA2FSItmGtdYo1eORA/s1600/chic3.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: justify;"><img border="0" height="268" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiLAX1piM3-c22yzmrQP9E7rxPHmx2kEAjM4rcmYWuNtTPds4FXaOpiOLQ3mDm5RMewFNMFs4PMThqnKJqE2aKj0xeTxfAiHNCeRx8hlTtMFQXVS4N0uCkb_rM_oA2FSItmGtdYo1eORA/s320/chic3.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Fue un ídolo internacional de esa actividad que se llama
popularmente Lucha Libre. Nuestros padres y abuelos se dejaron seducir también por
su denominación anglosajona: <i>Catch as catch
can. </i>Una vez venezolanizada, la expresión ponía a la gente a decir un corto
trabalenguas, y no a todo el mundo le quedaba bien el acto de decir que se iba
para la casa porque ya iba a empezar el <i>Cachacascán</i>.
Era la Venezuela que se dejaba impresionar con cualquier cosa que saliera en la
televisión, ese invento fenomenal recién llegado (años 50-60 del siglo XX).
Pero para hacerle justicia a la época hay que decir que no es preciso ser muy
impresionable para sentirse cautivado por un espectáculo consistente en ver a
un montón de tipos enmascarados cayéndose a pingazos, patadas y llaves estranguladoras.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Gracias al cine y a las historietas o suplementos, la lucha
libre (y el cachacascán) tuvo entre sus primeros ídolos mundiales a El Santo,
un enmascarado mexicano a quien nadie nunca jamás le quitó la máscara en
combate. Contrariando ese tremendo antecedente, en un espectáculo cuya
identidad o parafernalia visual estaba basada en buena parte en lo original y
único de cada máscara, Gustavo Séclen se daba el tupé de combatir con su cara
al aire.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No era el único (hubo un Lotario y otros peleadores sin
careta) pero tal vez sí el más famoso de los que participaban en esa fiesta de
la fantasía, la invisibilidad y el simulacro mostrando rostro y señales. Una de
las consecuencias más felices de esa decisión es que él mismo se hizo famoso,
tal vez más que el personaje que encarnaba. Los demás luchadores sólo se
ganaban aplausos o rechiflas mientras lucían sus trajes y disfraces, y al terminar
el espectáculo volvían a ser señores comunes y corrientes, ciudadanos anónimos,
un poco robustos ellos; en realidad más gordos que atléticos la mayoría. Al
terminar el espectáculo dejaban guardado a su personaje en el ropero hasta el
próximo show. El Chiclayano no: el hombre era un ídolo en el ring y cuando se
bajaba de allí era más idolatrado todavía, porque era el mismo tipo: un peruano
de mirada andina, buena gente, salido de aquellos montajes que calificaban y
todavía califican como actividad a medio camino entre el teatro, la danza y el
deporte.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Años después se hizo ídolo en Venezuela otro luchador sin
máscara: Bassil Battah. Pero este era el dueño de la Liga Venezolana de Lucha:
así cualquiera.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKEYehEF-80rkxglppKIkprRI7fKqh0h7gA-qp8DFFT97Ur_6ukFBjCDG38Pyde0WU-XeNQ9p9bAXA59YBlLI4SaF6cKaYc14FktnHMAyoBLel5W3Uq2-LF47IM-drY457vCZ5Ypv2sug/s1600/WhatsApp+Image+2017-02-09+at+6.02.35+PM.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKEYehEF-80rkxglppKIkprRI7fKqh0h7gA-qp8DFFT97Ur_6ukFBjCDG38Pyde0WU-XeNQ9p9bAXA59YBlLI4SaF6cKaYc14FktnHMAyoBLel5W3Uq2-LF47IM-drY457vCZ5Ypv2sug/s320/WhatsApp+Image+2017-02-09+at+6.02.35+PM.jpeg" width="219" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b>El Caribe a sus pies<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
“Desde mi debut formé parte del bando de los buenos”, decía con
orgullo. La declaración (o el orgullo) cobra sentido cuando uno recuerda o se
entera de que el ceremonial de la lucha libre está compuesto, como toda vida o
ficción de aventuras que se precie, por buenos y malos, héroes y villanos.
¿Cómo logra un luchador ser declarado héroe (de los buenos) en un entramado
donde no hay crimen que castigar, donde el anunciador informa que hay unos
luchadores despreciables que el público debe odiar, pero nunca explica por qué?
En la época del Chiclayano lo decidían estos factores: el carisma, ese
misterioso encanto de las personalidades atractivas o magnéticas; las
condiciones atléticas, la capacidad para inventar rutinas, llaves, coreografías
acrobáticas, y lo que le salía de los cojones al empresario. El tipo que ponía
los reales para montar eventos decidía quién ganaba y quién perdía (ve, el
dudoso mérito de Bassil) y esa decisión la tomaba al ver las cualidades de los
luchadores en el gimnasio.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En aquella conversación, ya retirado y a sus 77 años, evocó
con todo detalle el momento de su debut allá en su Chiclayo (Perú) natal: cómo
aquel muchacho de 64 kilos se hizo ídolo de multitudes al enfrentar a un
gigante de 120 y no dejarse despescuezar. Contó las peregrinaciones y maromas
que tuvo que hacer para que lo aceptaran y aplaudieran en Lima, luego en Argentina,
Chile, Ecuador, Colombia. Sus dos destinos fundamentales, los de la gloria,
fueron Venezuela (adonde llegó en 1949) y Cuba (1953). Cuando pronuncia el
nombre de este último país carraspea, voltea a los lados y dice, bajando la voz:
“Precisamente fue en Cuba donde ocurrió lo que no debería contarle, pero usted
entenderá”. Y claro, yo lo entendía. Perfectamente.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Uno de los aportes de su paso por el Pancracio (eh:
Pancracio se le llama al espectáculo y a la arena de combate en la lucha. Gracias,
Google) fue la forma en que se especializó en una suerte o rutina llamada <i>La Tijera Voladora</i>, que se ejecuta así:
usted se para sobre las cuerdas del ring, se eleva más de dos metros por los
aires, atrapa con las dos piernas cruzadas el cuello de su rival y lo arroja
como un vil muñeco hacia allá, en una proyección que emociona y enardece a todo
el mundo menos al tipo que recibe la proyección y a sus allegados. Otro golpe
con el que solía desbaratar a los malos era ligeramente menos espectacular pero
su nombre era mucho más dramático y concluyente: <i>El Salto de la Muerte</i>. Chiclayano fue el primer luchador que empleó
esta rutina en Venezuela.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
“La lucha es como el ballet: si te falla el compañero fallas
tú también”, explicaba. “Una vez en Barinas, peleando con Black Diablo, le hice
<i>El</i> <i>Salto de la Muerte</i>. La cosa iba bien; él estaba acostado bocarriba
en la lona, yo me subí a las cuerdas y le salté encima, y cuando ya iba en el
aire el hombre decidió apartarse y yo caí en el piso. Me zafé la clavícula, y
quince días estuve sin poder caminar”. En otra oportunidad lo lesionaron con un
tackle, una patada que en el espectáculo se da con la punta del pie. Pero a él
se la zamparon con el talón y le hundieron dos costillas. Tú sabes, jugandito.
No se pelea de verdad y está prohibido ponerse bravo en la lucha libre.<o:p></o:p></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhisknsYu1dwO8iXhQMicxQxDdwHY8abcClwNBMrS1MG7_oigjhjRMAU0Ou4EacZFyk0T-Qqf_Ulnad_2tuOPWjTtaCB6NO4BsouPqTAt1umyf32dCmt9I2ZWkDZPtipXXKPtxG51BaT9M/s1600/chic1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="283" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhisknsYu1dwO8iXhQMicxQxDdwHY8abcClwNBMrS1MG7_oigjhjRMAU0Ou4EacZFyk0T-Qqf_Ulnad_2tuOPWjTtaCB6NO4BsouPqTAt1umyf32dCmt9I2ZWkDZPtipXXKPtxG51BaT9M/s400/chic1.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b>La música. Y el
secreto<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La personalidad y el don de gentes de Chiclayano le abrieron
puertas en otros ámbitos y facetas del mundo del espectáculo. Después de la
lucha, la que le dio más proyección y dinero fue la de compositor. En algún
momento comenzó a ofrecerles sus canciones a los grandes cantantes
latinoamericanos de su tiempo. “Grandes” significa esto: sus piezas las
grabaron Olga Guillot (Me acuerdo de ti), Daniel Santos (Divorciada), Orlando
Contreras (Por puro despecho), Felipe Pirela (Amargo sabor), Leo Marini (Sin
rencor), Tito Rodríguez (Los Toreros), Nelson Pinedo, Agustín Irusta, Porfi
Jiménez, Odilio González, Estelita del Llano.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Perdón, se me quedaban por fuera Julio Jaramillo, Los
Melódicos y Celia Cruz.<o:p></o:p></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdfWkw4qQOuaoNaR7bAGWBMzWFAh1vt_XZ5OnGni5hpV9iPXZVBs-1SyJUrRdC2_MGBAgiiotwqpd-_vhMmUdx2g5tKLV34HCte9vjx9lgXDh8nr4F0Lap-mKaW2g6id167_9oi7_AKKI/s1600/WhatsApp+Image+2017-02-09+at+6.01.12+PM.jpeg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: justify;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdfWkw4qQOuaoNaR7bAGWBMzWFAh1vt_XZ5OnGni5hpV9iPXZVBs-1SyJUrRdC2_MGBAgiiotwqpd-_vhMmUdx2g5tKLV34HCte9vjx9lgXDh8nr4F0Lap-mKaW2g6id167_9oi7_AKKI/s320/WhatsApp+Image+2017-02-09+at+6.01.12+PM.jpeg" width="226" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En los años 90, ya retirado de la lucha y más o menos
olvidado por las nuevas generaciones de aficionados a lo que sea, Gustavo
Séclen solía enviarles o entregarles a los músicos del momento (del nuevo
momento: últimos años del siglo pasado y principios de este) una especie de
volante promocional en el que anunciaba: “Conocido desde Argentina, México y
Cuba tiene grabados más de 60 números de su autoría grabados por grandes
orquestas y cantantes famosos (…) El Chiclayano compone desde un vals peruano
hasta una ranchera mexicana pasando por los boleros, baladas, salsas, merengues
dominicanos, congas cubanas, tangos, rap, pasodobles (…) Todas las canciones que compone El Chiclayano
tienen interés comercial para los países que se nombran. Si a usted le interesa
algún número musical no tiene más que escribir a la siguiente dirección…”. La
habilidad y la audacia puesta al servicio de esta faceta: el hombre les echaba
fotos a los cantantes que iban a presentarse en RCTV, se las vendía, y acto
seguido les entregaba el volante. Víctimas de esas patadas voladoras cayeron
rendidos, que se sepa, Willie Chirinos y Elvis Crespo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Dato: El Chiclayano no interpretaba ningún instrumento
musical. Él tarareaba sus canciones y algún amigo músico se las convertía en
partituras. “Lo único que toqué bien en mi vida fueron nalgas y piernas. Ah,
porque también fui masajista”, dijo riéndose sabroso, como tiene que reírse uno
cuando recuerda ese tipo de cosas. Parece que cuando dijo “nalgas” tuvo una revelación
o epifanía, porque de pronto se puso muy serio, casi solemne, y soltó aquel
secreto de medio siglo de antigüedad:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
--Bueno, le voy a contar ese asunto de caballeros, pero le
pido por favor que no lo publique. Estando en Cuba, yo me acosté con la mujer
del presidente Prío Socarrás.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b>--¡Cómo va a ser!<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
***<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-VE; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">El hijo del Chiclayano, Roberto Séclen (El
Chiclayano Jr.) continuó la leyenda de su padre, participando en carteleras de
lucha y entrenando al talento del futuro.</span></div>
JRDhttp://www.blogger.com/profile/18119601934974051334noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1160413476475698539.post-54804135852656254312017-01-08T23:02:00.000-04:002017-01-09T00:08:28.785-04:00Breve novelita feisbuquera<a class="twitter-share-button" data-lang="es" data-url="http://tracciondesangre.blogspot.com" data-via="JRobertoDuque" href="https://twitter.com/share">Twittear</a>
<script>!function(d,s,id){var js,fjs=d.getElementsByTagName(s)[0],p=/^http:/.test(d.location)?'http':'https';if(!d.getElementById(id)){js=d.createElement(s);js.id=id;js.src=p+'://platform.twitter.com/widgets.js';fjs.parentNode.insertBefore(js,fjs);}}(document, 'script', 'twitter-wjs');</script><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Hace dos noches realicé una movida cualquiera: eliminé la cuenta que administraba en Facebook (iba a decir <em>"mi cuenta",</em> pero ya tú sabes) con un fin oscuro y sombrío: animar a una cantidad de gente de esa que me sigue y a quien yo sigo (iba a decir: <em>"mis seguidores"</em>, pero ya tú sabes) para que, en vez de seguir buscando artículos e informaciones de mi autoría en esa red social vaya y busque ahora por la red venezolana <a href="http://www.manifies.to/"><b><span style="color: #cc0000;">Manifiesto</span></b></a>. Iba a decir: "porque en <b>Manifiesto</b> los usuarios son más numerosos y más interesantes y mejor formados y más de pinga que allá", pero eso no es verdad. A menos que uno ande jugando al estratega publicitario, y ya tú sabes.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCSMzvklpcho3YlQbMQguWv_k1Z5q95Eje3VDwK5UhXP24vG7xlqnjswKmRry8CYhzSs41D925_6oJLSPBi0dBKvKuaF3T4vezfBouRCNSJmwFp3u58ozZmPOm20Xls7WQ-ZGvvfg_36A/s1600/adictos_al_facebook.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="149" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCSMzvklpcho3YlQbMQguWv_k1Z5q95Eje3VDwK5UhXP24vG7xlqnjswKmRry8CYhzSs41D925_6oJLSPBi0dBKvKuaF3T4vezfBouRCNSJmwFp3u58ozZmPOm20Xls7WQ-ZGvvfg_36A/s320/adictos_al_facebook.jpg" width="320" /></a></div>
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En términos numéricos no parece ser "rentable" (sigamos con el <i>fokin </i>lenguaje neoliberal): cierro allá una cuenta en la que me han declarado su "amistad" más de 4 mil personas, para venir a echar mis cuentos, historias y opiniones, en un espacio donde a esta hora "mis" seguidores no llegan a 200. ¿Cuál es la jugada o la expectativa entonces? Pues, básicamente, que unas 200 personas, de aquellas 4 mil, se sumen a esta red o al menos se asomen por aquí para que verifiquen que se trata de una red parecida a las otras en su estructura, pero ligeramente más "nuestra" en lo que respecta a administración, lugar de irradiación y contenidos.</div>
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¿De 4 mil seguidores espero que vengan 200? Pues sí, porque esa es más o menos la cantidad de personas feisbuqueras con las que mantengo algún contacto, comunicación o "relación" (llamemos así a la danza que se produce apenas alguien pulsa "me gusta" en alguno de tus escritos, enlaces, fotos o pajas locas). Alguna vez leí o me contaron que Facebook está programado de manera tal que solo 5 por ciento de tus "amistades" llegan a ver tus publicaciones en medio del desfile de otras publicaciones que aparecen regularmente en su pantalla, y esa es la razón principal por la que alguna gente tiene 3 mil "amigos" y rara vez recibe 50 "me gusta". También sucede que las cosas que uno publica no tienen por qué gustarle a todos sus "amigos", y tampoco tienen por qué moverlos a comentarlas, pero se atraviesa ese otro detalle: en realidad más de 90 por ciento de tus 3 mil amigos no se enteran de que publicaste algo, y por lo tanto no leen jamás lo que publicas. En mi caso personal, cuando enlazo o publico algo lo suficientemente escandaloso o propicio para la discusión, el promedio de reacciones ("me gusta" y sus variables; comentarios y compartires) ronda los 80: 50 "me gusta" más la gente que se mete a opinar a favor o en contra, y la que comparte el material. En casos excepcionales por "exitosos" (perdonen que llene esto de comillas, pero es que si no las uso van a decir que yo de verdad creo en la terminología seudoempresarial utilizada en esa y otras redes), algunas fotografías o artículos han sobrepasado las 250 reacciones, y alguna vez una foto de portada o de perfil rebasó los 600. Pero, puestos a contar con los dedos, los usuarios más recurrentes rara vez llegan a 100 por publicación.</div>
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El caso es que se trata de un experimento o ejercicio simple, destinado básicamente a desplazar aunque sea a una poquita gente, desde una red social creada por el enemigo, a otra creada por aliados y camaradas. Es verdad que esta pequeña franja es apenas un rincón dentro del gigantesco planeta creado en su totalidad por el enemigo, pero vaya, que así hemos decidido pelear: en el territorio de ellos y con las armas de ellos.</div>
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Ahora, van dos asuntos anecdóticos, pero reveladores de otros más complejos, o tal vez solamente curiosos, peculiares. El primero tiene que ver con algo que pudiéramos llamar daños o efectos colaterales: gente que, sin mediar ninguna intención de mi parte, parece que se ha sentido herida o agredida a causa de mi <i>movimiento </i>y me ha lanzado algunos relámpagos desproporcionados, a causa de malas interpretaciones. Y el otro, con mi propia actitud frente al monstruo facebook. Vamos por partes.</div>
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Como yo decidí eliminar la cuenta que administraba sin avisarle a nadie, ha habido gente que cree o sospecha que yo <strong>"la eliminé de mis amistades"</strong>, y ha procedido a reaccionar de diversas maneras, Unas, por lo general la gente que me conoce en la vida real (la vida real es una vaina que existe allá afuera, al margen de estas computadoras) me ha llamado o escrito con algo de tristeza y hasta preocupación para que le informe qué demonios ha pasado o qué me está pasando a mí, en lo personal. Imagínate; lo grave que hay que andar para venir a eliminar una cuenta que te proporciona tus raciones diarias de "me gusta", ¿ah? Y otra gente que, como he dicho arriba, cree, siente, sospecha o tiene ganas de decir que yo "la eliminé" y entonces se han desatado las especulaciones y ataques más o menos graciosos, más o menos amargos. Gente que no me conoce y no me ha visto nunca en persona de pronto siente que me odia profundamente porque supone o cree que <b>la eliminé</b>, y comienza a fabricar mitos: hace una semana me obsequiaban sus "me gusta" y ahora de pronto soy corrupto, cobarde, indecente, contrarrevolucionario, jalabolas, opinador a sueldo. Cosas que pasan.</div>
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En cuanto a mí mismo (hablemos claro: yo no creo estar menos jodido en mi neurosis y en mi alienación que esos ex-"amigos" indignados) he sentido en estas horas algo que pudiera denominar nostalgia cibernética. Como Facebook y su espectacular arquitectura visual y sicológica se me convirtieron en un vicio, en una adicción, entonces he debido batallar contra las ganas de reactivar la maldita cuenta y zambullirme de nuevo en ese fabuloso país de gente bonita y graciosa. Recuerdo que el sector de <b>mensajes privados</b> ha sido el único medio de contacto con dos o tres personas con quienes quiero seguir comunicándome; rememoro algunas páginas y grupos, como por ejemplo ese donde congregamos a los guardianes y propagadores de semillas, y empiezo a lamentarme de no poder continuar la tarea; recuerdo que alguna vez decreté que <i>el face </i>es el espacio donde he visto plasmado y desatado el humor y a los humoristas más sorprendentes de este tiempo, y que eso de quedarme horas curioseando en discusiones y memes brillantes ha sido uno de los entretenimientos ligeros más agradables de mis trasnochos; me pongo a pensar en lo divertido que resulta el simple recorrer con la mirada las fotografías de paisajes geográficos y humanos, incluidas las muchas mujeres que te alegran los minutos con solo mostrar su felicidad o aunque sea su sonrisa; las poses en las que aparecen mirando <i>becerriao</i> y poniendo la boca como si quisieran besar una burbuja pero sin romperla, y entonces caigo en cuenta: hermano, el vicio Facebook es arrecho, porque se nutre de la realidad, o de parcelas de la realidad que siempre quisieras tener a la mano.</div>
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Los que aprovechando la maquinaria Facebook se inventaron una vida puede que tengan alguna salvación, ya que abandonar la falsedad no tiene que ser doloroso. Pero quienes convertimos esa herramienta en un canal para informar y recibir información del mundo real estamos un poco más atrapados: tienes piezas allá que corresponden con piezas de aquí. Y así es como, poco a poco, entre excusas y debilidades, te van jodiendo, tragándote y empujándote a seguir aportando la información por la que un día no te dirán <b>"me gusta" </b>sino <b>"gracias por ayudarnos a encontrarte"</b>.</div>
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Y sí, probablemente regrese al maldito face algún día. Ya veremos si antes de hacerlo logro desarrollar algo remotamente parecido a un antídoto o sistema de seguridad. Aunque, hacerlo a estas alturas del campeonato...</div>
JRDhttp://www.blogger.com/profile/18119601934974051334noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1160413476475698539.post-28893243605594814442016-12-28T10:18:00.000-04:002016-12-28T10:19:45.168-04:00Mono: la fiesta más sensual<div style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px;">
La fiesta popular más violentamente sensual de Venezuela no viene con ninguno de los tambores de la costa, ni siquiera en ese despliegue erótico en cámara lenta que son los chimbangles de Bobures. Ni carnavales, ni diablos ni locainas, nada de eso, no le den más vueltas: ya a esta hora y durante todo el día 28 estalla en Caicara de Maturín El Mono de Caicara.</div>
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La cosa va más o menos por aquí: usted llega, se emborracha y se deja llevar por una oleada humana que se entrega a un baile colectivo (epa: son varios miles de personas de toda Venezuela bailando en las calles de un pueblo pequeñito, y ahora en un "monódromo"), al disfrute de la improvisación de cantores y parranderos al ritmo de La Marisela y otros golpes, y a un ritual de embadurnamiento con añil, ese colorante azul que usaban los indígenas desde antes de la llegada de los europeos. El ceremonial protagonizado por los músicos y cultores incluye a un señor que se disfraza de mono y anda repartiendo correazos gratis, pero lo cierto del caso es que ya ese pobre señor no es el alma de la fiesta, que ha sido expropiada por el pueblo desbordado, feliz y lujurioso, como tiene que ser. Hablemos entonces de lujuria y reconozcámosle algo al señor del disfraz: en él reposa la importante función de recordarle a la gente cómo es que se llama la fiesta. Y listo, vamos ahora con el verdadero protagonista, ese monstruo de miles de manos y cuerpos.</div>
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Asómense un ratico antes de seguir leyendo (no le paren bolas a los escuálidos que se atraviesan por ahí, total esos bichos están en todos lados):<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="395" src="https://www.youtube.com/embed/8OSTzp3d7EY" width="500"></iframe></div>
<div style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
Usted se llena las manos de añil, ese tinte ancestral (hay gente que usa otras sustancias) y tiene derecho a untárselo en la cara, en la ropa o en la zona que le provoque, al culo o persona que le guste, pase o se le atraviese. El "problema" es que esos culos y personas también tienen derecho a fijarse en usted y pintarrajearlo como les dé la gana. Baile o no baile el Mono, allí gobierna el cuerpo y el sentido del tacto es uno de los más activos de la jornada. Y bueno, lo demás es una falta de ley o normativa de la que apenas se rescata un artículo: el que se arrecha, se pone celoso o violento, pierde. Dicen los moneros de casta con legítimo orgullo que nunca ha habido una pelea en el Mono, cosa que no me consta.<br />
Es, ni más ni menos, una prueba de fuego para los que quieran ejercitar su capacidad para comprender y soportar ese par de días de libertad, ande solo o con "su" pareja, porque ahí el "su" queda derogado por una especie de suspensión temporal de las garantías constitucionales y zámpele, caballero, que no vienen carros. Ahora, si usted es de los que sienten o piensan que su mujer es suya y que nadie tiene derecho a mirársela por más de cinco segundos entonces mejor no vaya. Esta es una fiesta no apta para gente con la autoestima medio quebradiza y el sistema nervioso un poco oxidado. Acuda mejor al San Isidro de los páramos merideños, que ahí es probable que ni le digan "buenas noches" al pasar.<br />
Dato: como es demasiadísima gente y Caicara tiene vericuetos y alrededores, es muy fácil "perderse" y aparecer horas después o al otro día con el cuento clásico: "Coño miamor, a mí me arrastró un gentío y de pronto no te vi más". Miéntale con confianza; es bastante probable que él (o ella) le agradezca eso de adelantársele y ahorrarle la incómoda escena de ponerse a inventar una excusa todo lleno de añil y otros fluidos. Hace poco le hice esta descripción a una compañera que le ha invertido varios años de su adolescencia al disfrute de esta parranda maravillosa ( <a class="profileLink" data-hovercard-prefer-more-content-show="1" data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=100013280414911" href="https://www.facebook.com/profile.php?id=100013280414911" style="color: #365899; cursor: pointer; text-decoration: none;">Giorgina</a> ) y ella resumió todo mi palabrerío en esta sentencia: "¿El Mono? Mire hermano, eso es una metedera de mano pero ¡DDDURA!". Gracias por ese resumen sencillito, incontrovertible, implacable: DURO. El Mono es como la materialización del extraño sueño de Jacqueline Faría : un vergueral de gente ansiosa de que le vendan sus kilos de comida, pero feliz porque de pronto aquella cola sabrosa se convierte en cogeculo, literalmente.<br />
Definición de "cola sabrosa":<br />
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<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="295" src="https://www.youtube.com/embed/xtQTnBkvMPA" width="500"></iframe>
Entonces, si anda por el estado Monagas o cerca de Caicara, es imperdonable que deje de pasar por ahí. Yo ando demasiado lejos de por allá (no tanto como mi hija <a class="profileLink" data-hovercard-prefer-more-content-show="1" data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=618500355" href="https://www.facebook.com/KidSatanas" style="color: #365899; cursor: pointer; text-decoration: none;">Yuli Duque</a> , quien "casi nunca" ha moniao) pero <a class="profileLink" data-hovercard-prefer-more-content-show="1" data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=1003041167" href="https://www.facebook.com/morelladel" style="color: #365899; cursor: pointer; text-decoration: none;">Morella</a> y <a class="profileLink" data-hovercard-prefer-more-content-show="1" data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=100000361561469" href="https://www.facebook.com/miguel.mendozabarreto" style="color: #365899; cursor: pointer; text-decoration: none;">Miguel Mendoza Barreto</a> los van a atender bien. Quizá también <a class="profileLink" data-hovercard-prefer-more-content-show="1" data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=100004211070540" href="https://www.facebook.com/nodil.mendoza" style="color: #365899; cursor: pointer; text-decoration: none;">Nodil Mendoza</a> y <a class="profileLink" data-hovercard-prefer-more-content-show="1" data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=1310599575" href="https://www.facebook.com/darwin.mendoza.1848" style="color: #365899; cursor: pointer; text-decoration: none;">Darwin Mendoza</a>, pero eso va a ser antes que se desmayen de la pea.</div>
<div style="background-color: white; color: #1d2129; display: inline; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-top: 6px;">
Vayan, esa experiencia no se les va a olvidar nunca, en serio.</div>
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<script>!function(d,s,id){var js,fjs=d.getElementsByTagName(s)[0],p=/^http:/.test(d.location)?'http':'https';if(!d.getElementById(id)){js=d.createElement(s);js.id=id;js.src=p+'://platform.twitter.com/widgets.js';fjs.parentNode.insertBefore(js,fjs);}}(document, 'script', 'twitter-wjs');</script>JRDhttp://www.blogger.com/profile/18119601934974051334noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1160413476475698539.post-58381553863220704062016-12-19T23:16:00.002-04:002017-01-24T13:31:48.471-04:00Vivir, comer y morir<a class="twitter-share-button" data-lang="es" data-url="http://tracciondesangre.blogspot.com" data-via="JRobertoDuque" href="https://twitter.com/share">Twittear</a><br />
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<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9lWTpPQMi5lziej9pfoCMigAd8OOnRLK9KULMmAQDaP7btyoPPpSi7sU6MJfsY2Sw01z8IAQ6EMp8zyl_ilnxqgNaTUoRpwGnjj95vEI-_9HffKbFGU_Uqgg623eqxRfMKQIiNnw8F-E/s1600/DSC07725a.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: justify;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9lWTpPQMi5lziej9pfoCMigAd8OOnRLK9KULMmAQDaP7btyoPPpSi7sU6MJfsY2Sw01z8IAQ6EMp8zyl_ilnxqgNaTUoRpwGnjj95vEI-_9HffKbFGU_Uqgg623eqxRfMKQIiNnw8F-E/s320/DSC07725a.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Los restos de un tronco en descomposición.<br />
Arriba, a la derecha,<br />
todavía conserva rasgos del árbol que fue;<br />
a la izquierda,<br />
la tierra en la que ha vuelto a convertirse.<br />
Lo llamamos <i>abono orgánico</i></td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
El mejor sinónimo de <i>comer</i> es <i>matar</i>. Sin muerte de algo no hay transferencia de energía de un ser a otro. Es decir: sin muerte no hay manera de sostener y reproducir la vida.</div>
<div style="text-align: justify;">
***</div>
<div style="text-align: justify;">
Todo eso suena muy (o más o menos) lógico, hasta que viene un ser dotado de algo que llaman <i>razón</i> y de otro algo que son las <i>convenciones sociales</i>, y entonces comienzan los dilemas éticos. Porque si matar es malo y comer es bueno (perdón: esencial para la vida), entonces todo se nos empasticha: si alguien o algo debe morir para que YO viva, y como YO no puedo ser alguien malo (pero tengo que comer, qué vaina tan incómoda), pues mejor me fabrico una serie de conceptos y límites retóricos, seudo éticos, para sentirme más o menos a salvo de mi ansia vesánica y primitiva de destrucción. A saber: como eso de morir duele mucho, entonces establezco que matar sólo es malo si liquido a un ser que dispone de sistema nervioso central. Si no duele, no hay crimen, así que listo, ya puedo seguir devorando seres vivos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pero para ello tengo que derivar hacia algo llamado vegetarianismo o hacia otro algo llamado veganismo. Inscribirme en esos gremios me permite comer (y devorar a otras especies, presuntamente inferiores (!) al ser humano todas ellas) y quedar en paz con mi conciencia. Una lechuga puede albergar formas de vida por miles o millones, pero epa: los alaridos de esos microorganismos jamás llegarán a ser tan aterradores como los de las reses en el matadero o en los corrales domésticos, así que todo el mundo tranquilo. A comer vegetales en paz; destruir a un animal es un crimen espantoso; destruir un vegetal donde habitan millones de seres es algo limpio, sano y además no hay que lidiar con ese sangrero ni con la mirada triste del que es despojado de la vida.</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
***</div>
</div>
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Un interesante mito autoinfligido por algunos vegetarianos quiere hacer notar que los actuales seres humanos (seres sociales, racionales, civilizados) no somos carnívoros, y que hay una evidencia evolutiva que lo comprueba o al menos asoma como indicio: la progresiva atrofia o gradual desaparición de los colmillos. Dicen algunos antropólogos, defensores de la cultura o praxis o moda o razón vegetariana, que si la naturaleza nos está despojando de esos puñales naturales es porque ya nuestro cuerpo no necesita alimentarse de la carne animal.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pero parece que esa observación ha sido incompleta, parcial o intencionalmente sesgada. Porque todo o casi todo indica que los colmillos no son precisamente para rasgar o triturar carne (para eso tenemos unos dientes que arrancan pedazos y unas muelas que <i>muelen</i>, y por eso se llaman así) sino para matar presas a la vieja usanza. Los colmillos son herramientas propicias para punzar en busca de las venas del cuello, esto es, para matar. Obsérvese a cualquier depredador en el acto de procurarse la comida; la zona del cuerpo a donde se dirige es el cuello, ese itsmo donde, entre otros conductos y ramales, transita la vena yugular. Usted perfora o se deja perforar esa superautopista de la sangre y en pocos segundos ya su cuerpo habrá dejado de funcionar, sentir y palpitar.<br />
Con el tiempo, probablemente cuando se puso de pie y comenzó a usar las manos (y empezó el cerebro a trabajar para apartarse del asesino primitivo) el ser humano <i>se dejó de eso</i> (de matar a sus presas con los colmillos) pero comenzó a desarrollar métodos, herramientas e implementos para matar de otras formas. Y así, entonces, la evolución ya significa otra cosa o puede ser vista desde esta otra perspectiva: ¿para qué unos colmillos y unas mandíbulas grandes, si el acto de asesinar en masa se ha perfeccionado a tal punto que usted va al supermercado y ni se imagina de dónde vienen esos hermosos y pulcros churrascos empaquetados?</div>
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Asómese:</div>
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<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="265" src="https://www.youtube.com/embed/-IYzDa61uF0" width="500"></iframe>
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Nótese el detalle: no tenemos colmillos, pero los puñales que fabricamos van a parar igualmente a la yugular, al cuello.<br />
Por lo demás, cuando sustituimos el acto de matar directamente por el de condenar a una clase social a mancharse las manos para que otras lo compren todo limpio en los expendios, estamos siendo devorados de otra forma: los asesinos llamados azúcares, colorantes, conservantes y grasas saturadas también nos agujerean el cuello en busca de nuestros órganos. <i>Comer</i> en este tiempo sigue siendo <i>matar</i>, pero ahora la presa somos nosotros mismos.<br />
<div style="text-align: center;">
***</div>
Todo proceso humano que se industrializa y se masifica con fines comerciales se pervierte y degenera en tragedia. Esto incluye la compra-venta de objetos, de comida, el entretenerse o entretener a los demás; el sexo, los pequeños ritos culturales convertidos luego en neurosis colectiva (llámanse religiones). Matar una cabra para alimentar por unas semanas a una familia no califica como crimen; asesinar a miles de animales, no para alimentar a millones sino para enriquecer a unos propietarios, tiene que convertirse en desgracia.</div>
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***</div>
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Eh; pero este no era el asunto específico que queríamos tratar (la inhumana matanza que el ser humano perpetra para que la humanidad pueda seguir existiendo) sino algo tan cotidiano y poco doloroso como la muerte de miles o millones de árboles, que con el tiempo se van convirtiendo en tierra. En una tierra tremendamente fértil y llena de nutrientes. Allá arriba al comienzo dejé una fotografía y una pequeña leyenda explicativa. </div>
<div style="text-align: justify;">
En esa fotografía aparecen los restos de un árbol (probablemente un bucare) que hace meses o tal vez años se cayó, y nadie en la zona lo había descubierto, o tal vez se había olvidado de él. Ahora se encuentra <i><b>en avanzado estado de descomposición</b></i>, lo cual ha sido la mejor noticia para la venidera fase de mi huerto. Resalto una expresión en la idea anterior porque, con toda seguridad, usted la ha leído y oído en materiales informativos de la sección de sucesos. Ambos eventos contienen cadáveres (de un árbol, de personas) y al mismo tiempo, o precisamente por ello, están llenos de vida.</div>
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¿Cómo es la vaina? Así es la vaina.</div>
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La materia en que se ha convertido, o en la que se sigue convirtiendo el árbol caído, es uno de los tesoros más valiosos con que puede encontrarse alguien que se dedique a la agricultura, o que tan solo quiera sembrar y ver crecer unas matas. Pocos abonos terrestres son más fértiles y potentes que el <i>palo podrido</i>, y así le llaman en nuestros campos a esta mina de formidables sustancias alimenticias.</div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando un árbol (o una persona o animal) cumple eso que nosotros consideramos el ciclo vital (la fase de su existencia que permite llamarlo árbol, animal o persona), comienza una fase que hemos denominado <i>muerte</i>. Nos acostumbramos o nos acostumbraron a creer que cuando sobreviene la muerte entonces ya se acabó todo y bórralo, el cuerpo empieza a corromperse irremediablemente y a llorar todo el mundo se ha dicho. El coñoesumadre: cuando muera Beyoncé en pocas horas esa piel perderá todo el colágeno y la tipa dejará de estar buenísima.</div>
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Pero lo que ocurre en realidad con lo que llamamos muerte es que ese proceso llamado vida ha entrado en un ciclo que, observado más de cerca, resulta más bien en explosión y multiplicación de otras formas de vida. Ahora mismo, cuando gozamos de vida, tenemos dentro una buena cantidad de seres con los que convivimos en armonía; cuando bajemos la guardia y nuestros procesos actuales se detengan comenzará la sublevación, el saqueo, el caos, la fiesta, el desorden, la revolución que volverá añicos el sistema que ya dejó de funcionar, y entonces de ese Caracazo corporal surgirá un reacomodo, una realidad distinta, una renovación de las tareas y procesos vitales. Nada desaparece o se extingue sin dejar rastro; todo abandona una forma energética y se convierte en otra (se transforma).</div>
<div style="text-align: justify;">
La muerte de un cuerpo (animal, persona, árbol) viene a ser un big bang de seres microscópicos, diminutos y notablemente grandes. En el cadáver de ese árbol están trabajando lombrices, arañas, alacranes, escarabajos, culebras, y fuera del alcance de la vista humana, una inmensa variedad de microorganismos insólitos. Esa intensa actividad es el matadero no industrial de las especies: la fiesta de la muerte se pone en marcha para cumplir la misión de multiplicar la vida, para lo cual ese cuerpo va siendo descompuesto y reducido a materia orgánica. Polvo eres y en polvo te convertirás, es la frase más rigurosamente científica empleada por los religiosos en sus ceremonias mortuorias.</div>
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***</div>
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Bregando con ese cadáver de árbol para trasladarlo en trozos y en sacos de materia (tierra) rica en sustancias nutritivas, me dio por cuestionar algunos términos o significados injustos. La muerte es uno de ellos. El otro es el concepto es el de <i>corrupción</i> o descomposición. En las sociedades llamamos <i>corrupto </i>al ser que se degrada y envilece moralmente y termina haciendo daño al colectivo. Trasladados al origen etimológico, resulta que algo corrupto es algo que se desintegra y convierte en muchos pedazos, lo cual sí viene a ser estrictamente correcto. Hora de volver a encontrar tensiones entre el ser natural y el ser social: así como la muerte y la corrupción nos espantan como seres sociales, no hay nada que haga multiplicarse y propagar con más potencia la vida que esos dos estados de la materia.</div>
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***</div>
<div style="text-align: justify;">
El conuquito que inauguraré al culminar este año se anuncia energéticamente bien dotado y alegre. La fiesta de la vida (o de la muerte) me hará crecer plantas comestibles y medicinales de una salud y una luminosidad esplendorosas, y cuando esos nutrientes hayan menguado volveré al lugar del bosque a aprovecharme del gigante caído, o de otros que me encuentre en el camino.</div>
JRDhttp://www.blogger.com/profile/18119601934974051334noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1160413476475698539.post-64195529108098776592016-11-14T18:28:00.001-04:002016-11-15T12:12:04.348-04:00Algo más sobre el miedo<div style="text-align: right;">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: xx-small;"><i>Relacionadas: dos crónicas algo antiguas:</i></span></div>
</div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: xx-small;"><i><br /></i></span></div>
<a href="http://tracciondesangre.blogspot.com/2013/11/el-miedo.html" style="text-align: right;" target="_blank"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: xx-small;"><i>El miedo</i></span></a><br />
<a href="http://tracciondesangre.blogspot.com/2014/09/el-depredador.html" style="text-align: right;" target="_blank"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: xx-small;"><i>El depredador</i></span></a><br />
<ul>
</ul>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
***<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidb2-AjpbLfVgaRHOsuyfgYd-ukEo5pMpGPNdPN0raOgRJcab0aLfP3WVmA1gdc0IHMsmgfcfYmvfn4iOHs5MO89xRvqGuukOO1Y3jZFOmES7lSlW_L1lq0PzW1XKNjmFFC3di_gaNdoQ/s1600/culebrita.jpeg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: justify;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidb2-AjpbLfVgaRHOsuyfgYd-ukEo5pMpGPNdPN0raOgRJcab0aLfP3WVmA1gdc0IHMsmgfcfYmvfn4iOHs5MO89xRvqGuukOO1Y3jZFOmES7lSlW_L1lq0PzW1XKNjmFFC3di_gaNdoQ/s320/culebrita.jpeg" width="240" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Por ejemplo, esta pobre culebrita.</div>
<div style="text-align: justify;">
"La tuve que matar" hace un rato. No porque representara un peligro real, sino porque el miedo (digámoslo más elegantemente: el instinto de preservación) me empujó a meterle unos chaparrazos con la primera cañabrava a la mano; al primer golpe ya tenía el cuello fracturado, pero le metí cuatro o cinco golpes más. ¿Por qué? ¿Porque yo soy un carajo muy aguerrido y combativo? ¿Porque ese enemigo salvaje venido del bosque húmedo es un monstruo resistente y violentísimo que ameritaba enfrentarlo con misiles, cuchillos y candela? No, me aseguré de que estaba bien muerta porque tenía miedo. La gente cuando se asusta es capaz de matar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Diré un par de cosas en mi descargo. Una es la miopía. Otra, que los accidentes ofídicos (ataques de culebras venenosas) en la zona donde vivo son frecuentes. Mi vista hace rato no anda al cien por ciento, y tal vez ni siquiera al 50, y en un primer momento, al ver al animal serpenteando (eh, las serpientes serpentean) sobre una mesa del rancho el primer y único impulso fue disparar primero y averiguar después, porque los muchos vecinos atacados y mordidos por culebras los cargo a flor de alerta en el cerebro.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Por aquí abundan las mapanares, que por cierto son las culebras venenosas más abundantes en Venezuela (no se duela, por lo tanto, de tener que matar alguna, porque de esas hay en abundancia), y otra especie de veneno menos mortífero pero más peligrosas y violentas: las sapas manare (<b><i>sapa </i></b>a secas, para los amigos). Si una mapanare te detecta a cierta distancia su impulso será el de alejarse o quedarse quieta para que no la veas. Claro que si pisas una o le pasas demasiado cerca te va a atacar, pero ella no vendrá a buscarte pleito. En cambio, si una sapa siente que algo se mueve en su territorio irá tras ese algo y lo atacará. Peligrosas, porque en pleno monte o en la oscuridad es difícil saber por dónde aparecerá una loca de esas dispuesta a morderte.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Para completar ese cuadro del miedo o el odio automático a las culebras, a los seres humanos se nos ha impuesto el relato perturbador, incluso en clave bíblica y religiosa, que convirtió a los ofidios en nuestros enemigos naturales, y contra esa propaganda de guerra, contra esa inmensa operación sicológica de siglos o milenios, nadie ni nada se salva. Mucho menos las culebras, que no han tenido ni tendrán oportunidad alguna para defenderse.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En resumen, uno tiende por aquí a zamparle a todo lo que se arrastra.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A mi pobre víctima, cuando ya estaba muerta pude detallarla y entonces comencé a sentirme mal: no era la mapanare que yo supuse que era, sino una pobre cazadora. Es fácil reconocerlas cuando tienes la vista en buen estado. Las cazadoras tienen la cabeza alargada; las venenosas son "cachetonas", se les ven las bolsas de veneno en la parte de abajo o de atrás de la cabeza y esto hace que la cabeza parezca triangular. Esta que apareció en casa era entonces una bichita no venenosa ni agresiva, y con toda seguridad andaba por ahí limpiándome la casa de insectos y tal vez algún ratón. De eso se alimentan las culebras cazadoras. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
***</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
"El animal que fuimos y la persona que aun no somos", dijo Gino en un poema o canción. Somos demasiado miedosos como para comprender o recordar que esos bichos son hermanos de uno. Como <i>matar</i> es el mejor sinónimo de <i>comer </i>(comer: transferir energía de un ser vivo a otro) es lógico que en esta guerra fratricida deban perpetrarse matanzas, pero eso de asesinar por placer o por miedo lleva a la otra parte del verso: la persona que deberíamos llegar a ser es una tan consciente, despíerta e informada como para saber cuándo es necesario quitarle la vida a otro animal, y cuándo la cosa resulta más o menos criminal o negligente, o al menos innecesaria<i>.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
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JRDhttp://www.blogger.com/profile/18119601934974051334noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1160413476475698539.post-11958957137505849672016-10-12T11:36:00.000-04:002016-10-12T18:39:30.480-04:00¿Parecernos al enemigo o descolonizarnos de verdad?<div class="MsoNormal">
<span id="goog_2047803065"></span><span id="goog_2047803066"></span><span id="goog_2005596608"></span><span id="goog_2005596609"></span>Justo el día que anunciaron el otorgamiento del Premio Nobel
de la Paz a Juan Manuel Santos llegaba a Maiquetía el filósofo e historiador
Enrique Dussel. Fueron dos eventos inconexos entre sí, por supuesto. Pero como
en ese asunto llamado "dominación" intervienen factores tan
colosalmente aplastantes se vale que uno eche mano, de vez en cuando y para
orientarse en el camino de las explicaciones, de esas herramientas y sustancias
invisibles llamadas símbolos. ¿O serán simples asociaciones casuales? Ya veremos.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Se vale también que uno manosee los resortes más o menos
esotéricos de las casualidades, y lance con tono especulativo: el día que vino
el hombre que ha indagado en la larga coreografía de siglos mediante la cual
Europa se impuso al resto del mundo como referencia cultural, histórica y
política, en nuestro país se produjo un raro debate que reveló, entre otras
cosas, uno de los efectos de esa imposición eurocentrista sobre la psique
ciudadana. Es en Estocolmo donde anuncian todos los premios Nobel (menos el de
la Paz, que se origina en Noruega), y "Síndrome de Estocolmo" se le
llama al insólito afecto que desarrollan los secuestrados hacia sus
secuestradores, luego de un tiempo de permanecer juntos. Así, tal cual, el
insólito anhelo de muchos de imitar y parecerse a quien lo ha oprimido por
centurias: el latinoamericano o africano que sueña con ser o parecer neoyorkino
o parisino con solo pasar por el trámite de la imitación y la copia de unos modos y afectaciones. O
peor: el latino que sabe que nunca será europeo y entonces se conforma con que
Europa lo aplauda y enjabone de vez en cuando.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Dussel vino a disertar sobre el CÓMO de la dominación; la
entrega del Nobel a Santos nos mostró algo de las CONSECUENCIAS de la
dominación en el decir y sentir cotidiano de la gente. Hacen falta otras piezas
del rompecabezas para acercarse un poco a la totalidad del fenómeno. Por
ejemplo el HASTA CUÁNDO y el CÓMO DERROTARLA. Aquí apenas jugaremos a
lamentarnos un poco al reconocer algunas de sus manifestaciones cotidianas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
***<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Dussel llama giro o discurso decolonial al necesario proceso
de liberación de las amarras ideológicas que nos ha puesto a pensar y hablar
como al enemigo le da la gana que hablemos y pensemos. "El enemigo"
es ese gigante imponente que, por ejemplo, quiso que creyéramos que somos sus
hijos, sus subproductos, y que todo lo que merece llamarse civilización comenzó
en Europa y a ella se lo debemos. Si le interesa escuchar al académico
argentino dar algunos datos trágicos o graciosos de cómo ha sido ese proceso,
vea y oiga lo que dijo en el programa Dossier, en lo que fue una clase
magistral de historia de la humanidad, sin ninguna duda:<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="295" src="https://www.youtube.com/embed/mls5Vwqn524" width="500"></iframe><br />
<br />
Deléitese con las
preguntas idiotas de Walter Martínez; deléitese también con observaciones como
esta: casi todo el mundo considera a Gutenberg el creador de la imprenta,
siendo que un milenio antes de su nacimiento ya los chinos habían impreso
libros y papel moneda. Y después deléitese preguntándose por qué si tanta gente
le ha dicho tantas cosas sobre y contra la hegemonía europea a usted le
maravilla y considera un baularte del pensamiento contrahegemónico a un
académico con doctorado en La Sorbona (París), cada vez que venga y le diga las
mismas cosas que tanta gente le ha dicho.<br />
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
El pensamiento decolonial de Dussel explicándose a sí mismo
en el ejemplo de su propulsor: al hombre que anda disertando contra Europa lo
admiramos y respetamos porque estudió en Europa. De ese cariz son muchas de las
manifestaciones domésticas del trabajo colonizador de nuestro pensamiento. Uno
se da cuenta del éxito del largo proceso de dominación ideológica cuando ve a
un colombiano feliz porque su presidente se ganó el premio Nobel, y a un
venezolano indignado porque el nuestro no se lo va a ganar jamás. Pero un
momento, que ya hablaremos del caso clínico extremo: el del militante
contrahegemónico, anticapitalista, izquierdista, anarquista o diletante
expreso, que protesta y se desgañita en reclamos porque ninguno de los suyos
recibe un premio del enemigo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Esa dominación colonial de nuestro pensamiento se manifiesta
también en los lenguajes y códigos dominantes que utilizamos, muchas veces con
ánimo e intención contrahegemónica. Por ejemplo, en la celebración de nuestras
presuntas victorias en ámbitos y parámetros impuestos por las hegemonías: nos
enorgullecemos del peloterazo venezolano que triunfa en las Grandes Ligas,
consideramos revolucionario que exista un sistema de orquestas que desfiguran
la música venezolana hasta convertirla en música académica; celebramos (porque
lo hicimos, y mucho) que en los años luminosos del chavismo nuestra economía
haya arrojado cifras de crecimiento y prosperidad (los revolucionarios
anticapitalistas, contentos por lo bien que íbamos administrando el capitalismo).
Una historieta llamada El Patriota exalta la figura de un prócer venezolano
cuya masa muscular, vestimenta y estética general son las de un superhéroe
gringo cualquiera.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Hubo momentos en que muchos chavistas, no me acuerdo bajo
qué pretexto, proclamaron y propusieron que a Chávez le otorgaran el Nobel de
la Paz, a lo cual dijimos en su momento (
<a href="http://discursodeloeste.blogspot.com/2010/10/y-como-pa-que-simpatizarle-al-enemigo.html" target="_blank">¿Y como para qué sompatizarle al enemigo?</a>
) que si a Chávez le daban ese premio había que dejar de seguirlo, porque el
Nobel es el máximo premio que honra a los constructores de la sociedad
burguesa, y se supone que nosotros lo que queremos es destruirla, cambiarla por
otra.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
***<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Así que Dussel vino y habló de la forma en que Europa se nos
impuso como referencia histórica (recordar: la historia de América nos ha sido vendida como un
apéndice de la historia de Europa), cultural y moral. No explicó, y
probablemente no le corresponde, cómo hacer para comenzar a revertir esa
dominación. El argentino, un académico entregado a la academia al 100 por
ciento, está haciendo su aporte, a su ritmo y a su manera: divulgando en
círculos académicos y en cuanto auditorio lo dejen hablar la enorme farsa
contenida en las cartas referenciales del eurocentrismo. Dussel va a las líneas
gruesas, al megadiscurso, al mapamundi del problema, al árbol genealógico de la
enfermedad. ¿Qué nos corresponde a nosotros? Ni más ni menos, atacar aunque sea
los síntomas. Dussel ex un experto en mostrar el origen y avance de la
infección; nosotros debemos convertirnos en expertos en atacar la fiebre, no
desde la referencia y la tribuna académica sino en clave de gente común, en el
pequeño espacio de la casa, la comunidad, el medio comunitario, la conversa
cotidiana en el autobús y en la cola.<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
La forma y el contenido del lenguaje que nos va a despojar
de tanta mancha colonial tenemos que inventarlo o ya está siendo inventado.
Bonito desafío este de lanzarnos a la aventura de crear y pensar otra historia,
con los códigos de los bichos decoloniales o descolonizadores que se supone que
somos.<o:p></o:p></div>
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<div style="text-align: right;">
<i><b><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">Publicado originalmente en <a href="http://www.misionverdad.com/">www.misionverdad.com</a></span></b></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><b><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">el 25/06/2013</span></b></i></div>
<br />
<br />
Haití es el más claro ejemplo de cómo un país puede ser
sistemáticamente vejado, aplastado económica y militarmente; zarandeado por las
mafias bancarias del mundo, por huracanes y plagas bíblicas, y sin embargo
sobrevivir como un ejemplo de resistencia, como la demostración de que la
especie humana va a aferrarse a este planeta con la fuerza de los pobres que
buscan su emancipación. Destruido pero no vencido: Haití parece que muere, pero
está vivo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Simplificando al extremo los movimientos demográficos que
tuvieron lugar ahí desde la llegada de los europeos, puede decirse que este
pequeño país que comparte una isla con República Dominicana fue la venganza de
África a la humillación más grande y repulsiva de la historia del hombre. Se
calcula que a finales del siglo 18 la población de esclavos y sirvientes
sobrepasaba las 300 mil personas, y los dueños apenas llegaban a 15 mil. Sólo
teniendo en cuenta esos números puede uno tener una idea de la dantesca
desproporción del sistema esclavista que imperaba allí: más de 300 mil personas
reducidas a la condición de bestias para que unos pocos franceses tuvieran
privilegios señoriales.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Semejante caldo de cultivo no podía derivar sino en lo que
efectivamente derivó: la desaparición (por exilio o exterminio) del invasor
blanco, cuando sobrevino el estallido del pueblo de la mano y sobre el verbo
del esclavo rebelde Toussaint-Louverture (héroe de los pueblos pobres del
mundo, no sólo de Haití), y luego bajo las banderas de Dessalines, otro esclavo
cuya memoria ha corrido la misma suerte que el anterior: el olvido y la
ignorancia nuestra. Muchos de nosotros, habitantes y activadores de un país que
gusta de decir que está en Revolución, ignoramos la grandeza y las hazañas de
Toussaint, y esto es imperdonable.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Pero este olvido ha sido debidamente “trabajado” por una
historiografía que gusta de esconder a los verdaderos héroes de los
desposeídos. Cuando Haití declara (y se gana) su independencia, en 1804, se
inició un largo proceso de aplastamiento contra esa república, que cometió un
doble pecado: haberse desprendido del cordón umbilical de esa madre depredadora
(Europa), y no sólo eso: lo hizo para darles patria a los negros.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Cuando Bolívar visitó Haití, derrotado y espantado por lo
que Boves era capaz de hacer con un puñado de sirvientes y esclavos, una década
y pico después, aprendió de labios del presidente Petión una lección decisiva:
señor, usted no puede aspirar a tener patria si va a mantener la estructura esclavista.
Si no le reconoce a la mayoría potestades usted está perdido. En Venezuela “la
mayoría” era también negra y esclava.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
La humillación atávica contra los haitianos recrudeció y se
ha mantenido hasta nuestros días en formas muy perversas, de una elaboración
casi matemática: la actitud de los países ricos hacia el pequeño país es la del
caníbal de "inteligencia superior", que descuartiza minuciosamente,
no sólo para mutilar la carne sino además la dignidad. Más de 80 por ciento de
la población vive por debajo del umbral de pobreza, la devastación de las áreas
vegetales, producto de la explotación de siglos, es de tal magnitud que sólo 2
por ciento del territorio haitiano se considera boscoso; más de 60 por ciento
de la población vive (mejor dicho: come) de la agricultura y de la pesca.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dos golpes de Estado en las décadas de los 80 y 90 sirvieron
de excusa para que esa oficina de Estados Unidos llamada ONU” instalara allí un
supragobierno que suprime todo intento de soberanía real: la Misión de
Estabilización de las Naciones Unidas en Haití (MINUSTAH) es tan absurda que ya
desde su nombre elimina el tenebroso “intervenir” por el hipócrita
“estabilizar”.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Nada merece llamarse “estabilidad” cuando el problema de la
sed lo resuelve la naturaleza con huracanes y ciclones. Nada de estabilidad,
cuando el gran “benefactor” es la misma potencia que sostuvo allí por décadas
una dictadura como la del sicópata asesino Duvalier; nada puede ser estable en
un país cuyos contingentes militares invasores pagan el sexo a los niños y
niñas con vasos de agua; nada puede llamarse “estable” en la relación entre
este pequeño país y un Estados Unidos que, además de todo lo anterior, le
arrebató una pequeña isla (La Navaza) que Haití de vez en cuando reclama, ya se
imaginan ustedes con qué esperanzas de éxito. Nada puede estabilizarse, ni tan
siquiera el derecho a la rabia, cuando, ante todo este drama humano, los
criminales del Fondo Monetario Internacional y del Banco Mundial le zampó a la
media isla esta categoría: Haití entra en un programa llamado así: “Programa
para los Países en vías de desarrollo altamente endeudados” (Highly-Indebted
Poor Country, HIPC). Muy criminal, muy hijo de puta, tiene que ser un sistema
para venir a declarar, después de siglos de espantosa tragedia, que Haití le
debe algo a alguien en este puto planeta.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
La conexión de Haití a Internet es la más precaria del mundo
después de Sierra Leona, Angola y algún país que en este momento debe estar
cambiando de nombre y de presidente, pues el actual debe estar siendo
degollado. Aun así, cuando el 12 de marzo el presidente Hugo Chávez visitó esa
isla, hubo un estallido de lágrimas, felicidad y ese enardecimiento propio de
los pueblos rabiosos. A esa caminata-trote-abrazo formidable del Caribe creole
al líder del llano adentro venezolano no la convocó nadie: simplemente la gente
se enteró de que iba a ir de visita el cristo de los pobres del mundo, el
hombre de la justicia y la palabra antiimperialista, y la intuición histórica
del pueblo haitiano se activó, sola, se desbordó apasionadamente, como se
desbordan los pueblos cuando aman a rabiar, así el amado venga de un lugar
desconocido. El encuentro de Chávez con el pueblo de Haití dejó un documento
audiovisual maravilloso; este video recoge unos pocos minutos de ese terremoto
emocionante y emocional.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
A esto nos referíamos en el primer párrafo, allá arriba: un
pueblo con esta energía y esta pasión no puede llamarse muerto ni derrotado:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p><br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/gfrDqkiY1ns" width="560"></iframe>
</o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Aquí el Chávez amado por los pobres de la tierra, Chávez
voceado y gritado en un acento y con una gestualidad africana que eriza la
piel.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div style="background-color: #efefef; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, Verdana, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 1em;">
</div>
<div class="MsoNormal">
Ese es el Haití que hoy visitó el presidente Nicolás Maduro.
El Haití que no hay que mirar con compasión ni misericordia sino con amor de
hermanos oprimidos y en rebelión.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div style="background-color: #efefef; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, Verdana, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 1em;">
<a class="twitter-share-button" data-lang="es" data-url="http://tracciondesangre.blogspot.com" data-via="JRobertoDuque" href="https://twitter.com/share" style="background-color: transparent;">Twittear</a></div>
JRDhttp://www.blogger.com/profile/18119601934974051334noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1160413476475698539.post-20029753385577653362016-05-27T21:37:00.001-04:002016-05-27T22:07:22.070-04:00Formación para todo combate, o muerte<style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 120%; }</style>
<br />
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9pokQNaQEpAJ0xgHsN95YrNBtnd8qccmX4XsFQh6dxO8JzGa0U5mTOU-HzWh9pex348_haLO7sDVrwwiz8aDEhHyc4B890HXSAfdUAIv23O1Kdt3A9CEinjFko1hq5iTuEvFKVlO0i80/s1600/DSC07157+a.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9pokQNaQEpAJ0xgHsN95YrNBtnd8qccmX4XsFQh6dxO8JzGa0U5mTOU-HzWh9pex348_haLO7sDVrwwiz8aDEhHyc4B890HXSAfdUAIv23O1Kdt3A9CEinjFko1hq5iTuEvFKVlO0i80/s320/DSC07157+a.jpg" width="320" /></a>Hace unos días
decidí romper una especie de promesa personal, consistente en no
volver a aceptar invitaciones donde se me anuncia como ponente,
conferencista y mucho menos como "experto" en algún asunto.
A alguna gente se le da muy bien este rol, le queda bien y (porque)
lo disfruta. A mí, francamente, me incomoda, me hace sentir poco sincero conmigo y con los demás.<br />
<br />
Anotación para los hipersensibles: no he dicho que para ser alguien honesto, sincero y revolucionario en la vida sea un requisito negarse a ser conferencista o a dar conferencias. Tan solo hablo de mi decisión y mi sentir personal; hay buenos conferencistas, conferencistas buenagente, conferencistas importantes y lúcidos, conferencistas revolucionarios. Yo vengo a hablar de mi caso y mi circunstancia: después de tanto echarle mierda a ese ser despreciable que es el "experto",
<style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 120%; }</style>ese estúpido casi arquetípico a quien
presentan como sabio o conocedor de todo cuanto hay que conocer, y
casi siempre se lo cree, no voy a venir yo a querer ser esa mierda, y mucho menos a aparentar que lo soy.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Por cierto que no siempre fue así. Hace diez años, y tal vez un poco menos, yo aceptaba asistir a cuanta conversa, encuentro o programa de radio y televisión sobre Comunicación y Medios me invitaran. Hasta que me percaté de algo maravilloso: entre las personas a quienes tenía de "público" siempre saltaban unas cuantas que sabían más que yo de ese tema, que mucha gente supone que es el que mejor domino, y de paso lo exponía más sabrosa y didácticamente. Así que poco a poco empecé a sacarles el cuerpo a esas cosas que llaman charlas, conferencias, ponencias, simposios, cátedras, clases magistrales o de las otras, al principio haciéndome el pendejo, luego aprendiendo a mentir diciendo "No puedo, tengo a mi perra enferma", y después diciendo francamente por todo el cañón que no quiero. Simpático nunca he sido, así que no me ha incomodado para nada que cada vez me inviten menos para ese tipo de eventos.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Creo que si un grupo de
gente va a invertir su tiempo en una actividad o encuentro con
alguien que sabe o dice saber mucho debería salir de allí con algo
concreto en las manos. Cuando el invitado especial es un coñastre que se ha pasado la vida
devorando libros y no ha hecho un coño con las manos, pues al final
del encuentro la gente se irá para su casa con las manos vacías, y
con la mente y el estómago vacíos también (no suelen dar comidas en esos actos).</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
De modo que, de un tiempo para acá, las
invitaciones que suelo aceptar son sobre temas y ramas del saber que
refieran a experiencias físicas y productivas (agricultura,
construcción, gastronomía), útiles o tan siquiera divertidas; a sesiones
en las que aportaré unos gramos de las cosas que sé y seguramente algún
objeto material que ofrecer, y a cambió saldré enterado de al menos una
cosa que no sabía. Intercambios de saberes e ignorares, pero con la condición de entregar algo físico o al menos útil para una aplicación práctica y real de ese presunto saber: eso me gusta.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Decía entonces que en estos días traicioné esa decisión de no volver a dictar charlas de nada, y fue
porque los convocantes de esta vez fueron vecinos y compañeros
comuneros, y porque la temperatura del momento actual hace casi
imposible sostener conversaciones que no terminen en análisis crudos
y contundentes sobre lo que ha pasado, sobre lo que está pasando y
sobre lo que vamos a tener que hacer en Venezuela. Acepté entonces
ir a participar como facilitador (qué más da) en un taller de
formación dirigido a los <b>Círculos de Lucha Popular (CLP)</b> y las <b>Unidades de Batalla Bolívar y Chávez (UBCh)</b>de la
Comuna en la que vivo, pero me llevé en la mente un cochino plan: yo
no iba a ser facilitador de nada sino complicador o problematizador.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Les propuse una
introducción provocadora: la lectura en voz alta de un artículo que
al chavismo de chapa y carnet suele arrecharle mucho
(Este: <a href="http://tracciondesangre.blogspot.com/2012/10/y-entonces-que-cono-es-una-revolucion.html">http://tracciondesangre.blogspot.com/2012/10/y-entonces-que-cono-es-una-revolucion.html</a>), comentada y enfatizada para jurungarles la llaga, y luego otra
dinámica un poco rara: yo les hacía preguntas o reflexiones sobre
lo que está pasando en el país y sobre lo que deberíamos ir
preparando de cara a las peleas del futuro cercano. Una especie de
entrevista colectiva, pero no de varias personas entrevistando a un
sujeto, sino de un sujeto entrevistando a un montón de gente
humilde, campesinos e hijos de campesinos, algunos más politizados y
discurseadores que otros, y al final resultó lo que tenía que
resultar: una discusión dura y a ratos amarga sobre lo que viene. Y
dos documentos: uno que haremos público en el periódico comunero
“Piedemonte”, y otro más o menos confidencial, una especie de
informe de los comuneros de nuestro territorio a las autoridades del
PSUV (los talleristas son todos militantes del PSUV, cosa que yo no
soy), sobre el funcionamiento de las estructuras de base y el poder
popular, y algunos datos locales sobre los movimientos de la derecha;
datos importantes pero locales.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrYubKBWKl-Hi7SwFWNCB1tI-W5Losucs4kENvAtreIa4LESJfVMW_KYRS6Sofz-B-osE6Z2MvOD_c6hTkZl1exUxvg1Irz5CALbaQHcSkqO5DYUtv66OZ1cGELWB_tuSgC7TBXBSsxKQ/s1600/DSC07156+a.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrYubKBWKl-Hi7SwFWNCB1tI-W5Losucs4kENvAtreIa4LESJfVMW_KYRS6Sofz-B-osE6Z2MvOD_c6hTkZl1exUxvg1Irz5CALbaQHcSkqO5DYUtv66OZ1cGELWB_tuSgC7TBXBSsxKQ/s320/DSC07156+a.jpg" width="320" /></a>Más abajo
hablaremos de situaciones actuales y concretas; antes, haremos un
resumen de lo que aportó el pueblo del piedemonte en esa sesión de
autodiagnóstico. Tomar en cuenta, por favor, que esta es una Comuna
en la que el chavismo ganó con 57 por ciento de los votos el pasado
6 de diciembre, cuando en el resto del país sufríamos una
aplastante derrota.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
***</div>
</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Lo que contienen los
dos documentos generados en el mencionado encuentro es, simplificando
un poco las cosas, el análisis y la visión que tiene el chavismo
sobre sí mismo y sobre los procesos (violentos y de los otros) que
se avecinan. Las líneas maestras del discurso aportadas por estos
camaradas en pleno proceso de formación fueron más o menos las
siguientes:</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
-Si la burguesía
impone leyes contra el pueblo, habrá que rebelarse contra ellas.
Arriesgarnos a convertirnos en ilegales y clandestinos si nos imponen
leyes contrarrevolucionarias.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
-La crisis ha dejado
en evidencia quiénes somos revolucionarios y quiénes se han rendido
o están a punto de rendirse; entre los revolucionarios auténticos
hay gente que PARECIERA NO TENER FORMACIÓN (anoten esta expresión)
mientras que otros que daban buenos discursos son incapaces de
movilizarse si no le garantizan logística.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
-La crisis nos ha
obligado a: crear, producir, valorar lo que tenemos, activar la
conciencia. Aunque nos ha arropado el facilismo porque “Papá
Gobierno” nos ha garantizado todo y siempre es más fácil comprar
que sembrar, aquí queda la memoria de las antiguas huertas, que
ahora llaman huertos, y la gente está volviendo a entender que aquí
se da de todo.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
-Si la derecha está
cogiendo oxígeno, ¿dónde está el pueblo que ha recibido
beneficios de la Revolución? En vez de apoyar a los camaradas que
trabajan gratis para traer mejoras a las comunidades los reciben con
piedras.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
-Habrá conflictos
nacionales y seguiremos leales al PSUV al Gobierno, pero cuando
lleguen los peores momentos las decisiones tendrán que tomarse en
las comunidades sin consultar líneas ni instrucciones de las
autoridades de Caracas. Somos Poder Popular, y el pueblo sustituiría
al partido, que somos nosotros mismos.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
-Seguiremos siendo
revolucionarios, incluso si llega el momento de que el chavismo deba
entregar el gobierno nacional.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
-Cuando uno está a
punto de entregarse y no seguir peleando uno lo que tiene que
recordar es su origen: somos gente humilde y campesina como nuestros
viejos, y nuestros viejos no se murieron de hambre. También tuvieron
esa montaña donde irse a resistir cuando el ejército vino a
reprimirlos. Ese es el ejemplo que deberemos seguir.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
-Es preciso volver a
la vieja forma de producir y cocinar alimentos, porque de esa manera
el fascismo no nos podrá acorralar. Volver a la arepa de maíz para
no depender de la harina industrial, que no es maíz ni sabe a maíz.
El capitalismo nos arrebató esa cultura y por eso nos tienen
sometidos.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
***</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Esa Comuna cuyo
chavismo organizado diserta y debate de esa forma sobre su situación
entró en situación de alerta o de conciencia activa hace tres
meses, cuando el precio de las caraotas rebasó por primera vez la
barrera de los mil bolívares. Resultado: en un mes habrá
sobreproducción de caraotas porque mucha gente se puso a sembrar
(incluso alguna que nunca lo había hecho o no tenía previsto
hacerlo), y ahora el único problema será movilizare el producto
para venderlo fuera de la parroquia y el municipio. Precisamente al
chavismo de esta Comuna le dije al final de la conversa-reunión: lo
que ustedes dicen y hacen me hace imposible decir o tan siquiera
pensar que yo vine a formarlos, porque de este territorio estoy
obteniendo más conocimientos y claves para la vida que los que estoy
en condiciones de aportar.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
En este momento,
entregado como estoy al aprendizaje del oficio más noble que puede
aprender un ser humano, que es la agricultura, me siento seguro de
tener de vecinos a los mejores maestros; a una gente que a simple
vista PARECIERA NO TENER FORMACIÓN, pero que a la hora de la verdad
son capaces de analizar y diseñar planes de acción en un papel o en
una discusión, y además en la vida práctica y cotidiana.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
¿Parecieran no
tener formación? Si seguimos permitiendo que la convención burguesa
nos estafe con el mito de que formarse es solamente leer, pues sí,
consideraremos gente sin formación o poco formada a aquellos
camaradas que no son capaces de dar grandes discursos en público ni
de recitar pasajes de libros clásicos, manuales o mamotretos
ladillas. En mi caso particular, hace rato dejé de mirar o escuchar
con veneración a los fósiles del conocimiento, esos “expertos”
que hablan en nombre de los obreros sin haber pegado nunca un bloque,
o en nombre de los campesinos o sin haber pasado una jornada de
trabajo en el campo. Me quedo con mi gente: la que hace agricultura
limpia sin andar citando a Fukuoka ni llamando pachamama a la tierra;
la que no se dice experta en movimientos guerrilleros ni anda
diciendo que es capaz de agarrar un fusil para defender a la patria,
pero conserva intacta la memoria de sus ancestros cercanos, que sí
tomaron ese fusil y defendieron la vida.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
La formación para
el revolucionario de estos tiempos que se avecinan tiene que ser
integral: productiva, militar; formación en recuperación de la
historia de los países y de la gente, formación culinaria y
emocional, formación para la cura y la sanación del cuerpo e
incluso de los territorios espirituales. La figura romántica del
hombre del fusil fue destruida en los años 60 venezolanos porque
esos combatientes se alimentaban mayormente de productos enlatados
que les llevaban de las ciudades. Echar tiros te otorga un aura de
sujeto valiente y glorioso, cómo no. Pero a la hora del hambre no
vayas a esperar que te traigan la sopa.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Leer mucho y saber
echar discursos es importante y hace que la idea de la rebelión se
difunda. Hasta que llega el momento incómodo en que el dicurseador
debe procurarse alimento, vivienda y seguridad. Y entonces tendrán
sus esclavos y sirvientes que procurarle todo lo que no es capaz de
hacer.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
O nos formamos para
el combate, en las muchas formas y escenarios del combate, o nos
condenamos a ser expertos en dar explicaciones sobre las razones de
la derrota.</div>
JRDhttp://www.blogger.com/profile/18119601934974051334noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1160413476475698539.post-28236578964502318722016-05-27T19:03:00.000-04:002016-05-27T22:06:05.913-04:00Se marchó un baluarte del miche callejonero<div class="MsoNormal" style="mso-element-linespan: 2; mso-element-linesup: 0; mso-element: dropcap-dropped; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: newspaper; text-justify: newspaper; text-kashida-space: 50%; text-kashida-space: 50%;">
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUUAK-VVj1KndNozCgoNxlG2PaOC8EGYumFxtEybVoGWeynF9zOD-JqNb64PrpJ0n8I5eazTuDlh4QAfdGPsqxynCXrCeVBfbTQdMCexDmVRbyEMxZU_A1oaQk8HxZV2dCwSUQRMIYn90/s1600/segundo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUUAK-VVj1KndNozCgoNxlG2PaOC8EGYumFxtEybVoGWeynF9zOD-JqNb64PrpJ0n8I5eazTuDlh4QAfdGPsqxynCXrCeVBfbTQdMCexDmVRbyEMxZU_A1oaQk8HxZV2dCwSUQRMIYn90/s320/segundo.jpg" width="228" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Foto familiar de Segundo Rangel</td></tr>
</tbody></table>
<span lang="es-VE"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: 24.4975px; line-height: 29.152px;">A </span></span>mucha gente todavía le cuesta entender o aceptar que la destilación de alcoholes por métodos artesanales forma parte de la cultura gastronómica de todos los pueblos de la tierra. Que se trata de un oficio tan antiguo como las sociedades humanas: ya en la Biblia se habla con toda naturalidad del consumo de vino y otros licores. Dicho esto, se puede decir sin exagerar que la muerte de </span><span lang="es-VE" style="font-family: "georgia"; font-weight: bold;">Segundo Rangel </span><span lang="es-VE">el pasado viernes santo, a los 72 años, representa una pérdida para la cultura de esta región. El hombre del miche callejonero de La Bellaca, famoso y solicitado en varios lugares del país, falleció a causa de complicaciones surgidas después de una caída y una contusión de cráneo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-indent: 8.1508pt; text-justify: newspaper; text-justify: newspaper; text-kashida-space: 50%; text-kashida-space: 50%;">
<span lang="es-VE">Le sobreviven su esposa Matilde García, cinco hijos y siete nietos. Cuando le preguntamos a Matilde si con Segundo se marcharon para siempre los secretos de la destilación del clarito y el “amorcito” (una mezcla o maceración del callejonero con varias ramas y raíces), ella responde con energía: “Pero si fue mi mamá la que nos enseñó a hacer miche, ¿cómo voy a dejar de hacerlo ahora?”.<o:p></o:p></span><br />
<span lang="es-VE"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 1.0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: newspaper; text-justify: newspaper; text-kashida-space: 50%; text-kashida-space: 50%;">
<span lang="es-VE" style="font-family: "georgia"; font-weight: bold;">Las persecuciones de antes<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 1.0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: newspaper; text-justify: newspaper; text-kashida-space: 50%; text-kashida-space: 50%;">
<span lang="es-VE" style="font-family: "georgia"; font-weight: bold;">y los homenajes de ahora<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 1.0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: newspaper; text-justify: newspaper; text-kashida-space: 50%; text-kashida-space: 50%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-indent: 8.1508pt; text-justify: newspaper; text-justify: newspaper; text-kashida-space: 50%; text-kashida-space: 50%;">
<span lang="es-VE">Segundo nació y se crió en el sector La Aguada, en las afueras de Calderas. Hace 33 años decidió llevarse a vivir con él a Matilde, quien tenía 14, y comenzaron a levantar su familia en la casa que ocupó toda la vida y que todavía ocupan los suyos, junto al puente de La Bellaca. Allí se dedicaron a la agricultura y a la producción artesanal de las variedades del aguardiente emblemático de Los Andes.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-indent: 8.1508pt; text-justify: newspaper; text-justify: newspaper; text-kashida-space: 50%; text-kashida-space: 50%;">
<span lang="es-VE">Matilde recuerda la época dura en que esta práctica era perseguida y fichada como si fuera una actividad criminal. “La gente que se dedicaba a esto iba presa y tenía que pagar multas. Más de una vez nos tocó salir corriendo y pasar la noche en el monte, porque la Guardia Nacional nos llegaba y desmontaba el alambique”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-indent: 5.4339pt; text-justify: newspaper; text-justify: newspaper; text-kashida-space: 50%; text-kashida-space: 50%;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEil0TMEFZQgRI9dhBiCBekI-7ufCNkfZD2B-xfyXidPbt0Kuisx_4wzs6FOh2c_9rDgEE7DQyns6nIfHaGDxX-DMV0FVFj5v_f99vTyoxsOqzo6srZm0hZEmB_IsijCj9FDayX7ZVBjCMw/s1600/IMG_20160425_125948.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEil0TMEFZQgRI9dhBiCBekI-7ufCNkfZD2B-xfyXidPbt0Kuisx_4wzs6FOh2c_9rDgEE7DQyns6nIfHaGDxX-DMV0FVFj5v_f99vTyoxsOqzo6srZm0hZEmB_IsijCj9FDayX7ZVBjCMw/s320/IMG_20160425_125948.jpg" width="273" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span lang="es-VE" style="font-family: Arial; font-size: 9.0pt; font-style: italic; language: es-VE; line-height: 119%; mso-ansi-language: es-VE; mso-arabic-font-family: Arial; mso-armenian-font-family: Arial; mso-ascii-font-family: Arial; mso-currency-font-family: Arial; mso-cyrillic-font-family: Arial; mso-default-font-family: Arial; mso-greek-font-family: Arial; mso-hebrew-font-family: Arial; mso-latin-font-family: Arial; mso-latinext-font-family: Arial; mso-ligatures: none;">Matilde García, quien continuará destilando</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span lang="es-VE" style="font-family: Arial; font-size: 9.0pt; font-style: italic; language: es-VE; line-height: 119%; mso-ansi-language: es-VE; mso-arabic-font-family: Arial; mso-armenian-font-family: Arial; mso-ascii-font-family: Arial; mso-currency-font-family: Arial; mso-cyrillic-font-family: Arial; mso-default-font-family: Arial; mso-greek-font-family: Arial; mso-hebrew-font-family: Arial; mso-latin-font-family: Arial; mso-latinext-font-family: Arial; mso-ligatures: none;">y vendiendo el miche.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 9pt; font-style: italic; line-height: 119%; text-indent: 5.4339pt;">Aquí, acompañada de hija y nieta</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
</td></tr>
</tbody></table>
<span lang="es-VE">Esta criminalización de los aguardientes hechos por el pueblo la impuso en nuestro país la industria licorera, dominada por familias millonarias que le exigieron al Estado hacer obligatorio un registro sanitario y una cantidad de permisos y controles imposibles de cumplir por productores y destiladores pobres. Tuvo que llegar la Revolución a considerar Patrimonio toda la producción artesanal para que cesaran las persecuciones y carcelazos contra los cultores.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-indent: 5.4339pt; text-justify: newspaper; text-justify: newspaper; text-kashida-space: 50%; text-kashida-space: 50%;">
<span lang="es-VE">Segundo Rangel consideraba el lugar de destilación un sitio secreto que no podía ser visto ni visitado por cualquier visitante, sólo su familia tenía acceso a ese santuario. Cada vez que uno le preguntaba por la receta del “amorcito” Segundo agregaba o quitaba ingredientes: Palo de Arco, cabeza de caribe molida, mistela, etcétera. Matilde, más abierta o menos misteriosa, nos invitó a pasar sin mayor problema y allí pudimos ver el fogón, las pailas, el sistema de condensación donde se enfría el vapor en el serpentín. Ella continuará destilando entonces el fragante y muy solicitado miche callejonero. De eso seguirá viviendo su familia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-indent: 5.4339pt; text-justify: newspaper; text-justify: newspaper; text-kashida-space: 50%; text-kashida-space: 50%;">
<span lang="es-VE">Al despedirnos Matilde comenta: “Lo que son las cosas: cuando se murió Segundo por aquí vinieron unos Guardias. Pero no a meternos presos sino a darnos el pésame, y a decirnos: Sigan destilando, ese miche es el mejor”.</span><span lang="es-VE"><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
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<script>!function(d,s,id){var js,fjs=d.getElementsByTagName(s)[0],p=/^http:/.test(d.location)?'http':'https';if(!d.getElementById(id)){js=d.createElement(s);js.id=id;js.src=p+'://platform.twitter.com/widgets.js';fjs.parentNode.insertBefore(js,fjs);}}(document, 'script', 'twitter-wjs');</script>JRDhttp://www.blogger.com/profile/18119601934974051334noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1160413476475698539.post-28520917394251331522016-05-27T17:27:00.000-04:002016-05-27T22:28:26.255-04:00Historia y expectativa del viejo trapiche de La Soledad<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj11uEMSsk3pp58_6DqtfGUdMg90v74lpmDrWvmQQOY7VAxCtw4eu_90aruiX6kbmM6IHMk7Kkkh7lsn2bUhJz_DUn9dl7_XOJA1SSeRuvTEPkfp-i6Qof7OOQjq2fdGnizX-WbxLXselw/s1600/DSC06885.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj11uEMSsk3pp58_6DqtfGUdMg90v74lpmDrWvmQQOY7VAxCtw4eu_90aruiX6kbmM6IHMk7Kkkh7lsn2bUhJz_DUn9dl7_XOJA1SSeRuvTEPkfp-i6Qof7OOQjq2fdGnizX-WbxLXselw/s320/DSC06885.JPG" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Emma y su nieto Luis Alejandro</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Se sube desde La Soledad por la cuesta que da hacia el sur;
alejándose unos 100 metros de la carretera nacional se llega a la antigua casa
donde levantaron su familia y su patrimonio Domingo Alarcón y Casimira Rondón,
una robusta construcción de tapia y bahareque que todavía, a pesar del
semiabandono, luce fuerte y señorial.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Detrás del caserón hay un conuco donde Emma Sánchez Alarcón
y su nuera Rosa María Briceño mantienen viva la producción de yuca, ají y otras
verduras y hortalizas, y por allá al fondo, en un rancho que pareciera una
construcción de segunda, está el patriarca, el objeto central de toda una
historia familiar y local: el viejo trapiche, que por muchas décadas llenó de
panela, guarapo y melcocha toda esta zona del piedemonte.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Esta unidad de producción se encuentra inactiva desde hace
más de una década, pero ya se están haciendo las gestiones para ponerla a
funcionar nuevamente.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUTSNEbyrq1bWz_BWry_KWMHPxolkQCGhPTgYSWieJ0pPdfUkxIPitFvNUFE-_L06iiBzfCCNqoiDpeOz_5q5GiIyYHHl_gfo0aJ7zRKyGP_g9kjzoFGJwqCXVvyaPOSIPsZL68YhW56c/s1600/DSC06883.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUTSNEbyrq1bWz_BWry_KWMHPxolkQCGhPTgYSWieJ0pPdfUkxIPitFvNUFE-_L06iiBzfCCNqoiDpeOz_5q5GiIyYHHl_gfo0aJ7zRKyGP_g9kjzoFGJwqCXVvyaPOSIPsZL68YhW56c/s320/DSC06883.JPG" width="240" /></a><b>Una historia familiar</b><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Emma Sánchez Alarcón relata dato por dato y nombre por
nombre el árbol genealógico del viejo trapiche de bueyes, que es el mismo árbol
de su familia: su abuelo Espíritu Alarcón le encomendó el terreno a su hijo
Domingo para que fuera a talar y a levantar su propiedad cuando éste decidió
irse a vivir con Casimira. Así que en los años 30 del siglo 20 Domingo levantó
el potrero, la casa y el trapiche, y desarrolló la siembra original de caña de
azúcar. Este sembradío, que hace 15 años ocupaba 2 hectáreas, fue arrasado por
un incendio y este accidente paralizó las actividades del trapiche.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Emma recuerda el trabajo rudo para poner a girar el
mecanismo de moler con pura tracción a sangre (la fuerza de las bestias), la
faena pesada que significaba esa tarea tan aparentemente simple de moler caña
para sacar los productos. “La máquina se le compró en Altamira a Cristóbal
Rivas, quien se la trajo de Valera a Anselmo, hermano de Domingo. Cuando se
molía había trabajo para un parrillero, un fondero, un prensador y un arriero;
éste era el que ponía a girar a los bueyes. Una vez se desnucó uno de esos
animales; ese era un trabajo fuerte”.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Por tratarse de una industria familiar lo ideal sería que
hubiera en la familia continuadores, y sí los hay: por allí anda Luis
Alejandro, nieto de Emma e hijo de Orángel Peña y Rosa Briceño, que a sus 12
años observa con interés y curiosidad los viejos objetos y presta atención a su
historia.<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Aunque están inactivos allí todavía pueden verse todos los
implementos usados para procesar las panelas de papelón y otros productos: los
calderos, la parrilla, la canoa de batir, las paletas y moldes. Emma y su
familia están haciendo gestiones ante la Comuna y el Consejo Federal de
Gobiernopara volver a poner a funcionar este trapiche, objeto patrimonial de La
Soledad.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ2O-kjfKMWEB1wWi3JgwuJqrOKyH_zLEV7dIyps1m4Xs_P75zYcL9RzrqqNthdT-RVdGUDgNmSEBVSdvN8bbu-5N3SSBkotPLvY1FORwZqou9PZ3JuAfbOsUj4eX_fMXjg8Yyq1jJSLg/s1600/DSC06869.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ2O-kjfKMWEB1wWi3JgwuJqrOKyH_zLEV7dIyps1m4Xs_P75zYcL9RzrqqNthdT-RVdGUDgNmSEBVSdvN8bbu-5N3SSBkotPLvY1FORwZqou9PZ3JuAfbOsUj4eX_fMXjg8Yyq1jJSLg/s320/DSC06869.JPG" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La canoa de batir, y sobre ella los restos de un caldero</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikCjJcCGln-1ZGIxUNxbD-y-F4n6oNPd9okf6jk2z6OrbzG0GSMeI-paWKiTlW9motNSVYaI5vurJioDLGXyhfNq93v_u9DzDFgKN8FxoFKQ2noJvmulyui3TvdymoN1wtOpwE0ijH-0E/s1600/DSC06872.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikCjJcCGln-1ZGIxUNxbD-y-F4n6oNPd9okf6jk2z6OrbzG0GSMeI-paWKiTlW9motNSVYaI5vurJioDLGXyhfNq93v_u9DzDFgKN8FxoFKQ2noJvmulyui3TvdymoN1wtOpwE0ijH-0E/s320/DSC06872.JPG" width="240" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El sistema de calderos, donde se calienta en diversas fases el jugo de la caña</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1670VDQwlBez0652fWd2beHGcu0JYgp6daqyeZ-es2tgemUROpqMpoODJLaOarGMITvP5U_97l3lAQwtuZV7g1bt9nbrm8zrn15snNeBhQNS64TpGRpxyap7iLqh-vE4c05d1yzNARcw/s1600/DSC06874.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1670VDQwlBez0652fWd2beHGcu0JYgp6daqyeZ-es2tgemUROpqMpoODJLaOarGMITvP5U_97l3lAQwtuZV7g1bt9nbrm8zrn15snNeBhQNS64TpGRpxyap7iLqh-vE4c05d1yzNARcw/s320/DSC06874.JPG" width="240" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Fogón de piedra remozado después con ladrillos</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV1UurFemENE7bnEFzy-C5JUsPewrWtUuNXueSpqiOpPRk9N0OkmlLWj_UuReOEgcFU9BUBVbdNYJ4xdJ438Ju12txS4PTtQ8D1MutTKUeDAhmhbuEkN1FIOXJFJYXdOA0B2ljKYhciZg/s1600/DSC06876.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV1UurFemENE7bnEFzy-C5JUsPewrWtUuNXueSpqiOpPRk9N0OkmlLWj_UuReOEgcFU9BUBVbdNYJ4xdJ438Ju12txS4PTtQ8D1MutTKUeDAhmhbuEkN1FIOXJFJYXdOA0B2ljKYhciZg/s320/DSC06876.JPG" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">plano general de la cocina</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2SzilTY1o39zmtDPzt1iZsfJ5GSgdD5YJLSKRUTG5dVQYb6mBpENzTUifPOgIVobz-MxbLCtxEUgRr4B10V3fcPJfLAyMJs5FpMyOewno7aIIUP6vPVcSORWJlotF6Nz_tRbE-WDLdFY/s1600/DSC06879.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2SzilTY1o39zmtDPzt1iZsfJ5GSgdD5YJLSKRUTG5dVQYb6mBpENzTUifPOgIVobz-MxbLCtxEUgRr4B10V3fcPJfLAyMJs5FpMyOewno7aIIUP6vPVcSORWJlotF6Nz_tRbE-WDLdFY/s320/DSC06879.JPG" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Luis Alejandro manipulando los moldes de donde salieron miles de panelas de papelón</td></tr>
</tbody></table>
<div>
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
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<div class="" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE6Sxol9jyuYxlDhcdELPbxHBi8qLi7uepZT02HjUyvKKXfBXYsPCSoKLKtgbmGjjbd_itQDb9SSDUjChwQDMCg_s5BCJbglvbbxebOw213JBzZViYxorIJM7gGoxs92yb4vO_Imyk_6Y/s1600/IMG_20160109_132154.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; display: inline !important; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: justify;"><img border="0" height="295" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE6Sxol9jyuYxlDhcdELPbxHBi8qLi7uepZT02HjUyvKKXfBXYsPCSoKLKtgbmGjjbd_itQDb9SSDUjChwQDMCg_s5BCJbglvbbxebOw213JBzZViYxorIJM7gGoxs92yb4vO_Imyk_6Y/s320/IMG_20160109_132154.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Eugenio tenía meses padeciendo las molestias de la tensión
arterial y la retención de líquidos. Todos esperaban que se recuperara, como se
recuperó hace 3 años de un ACV que lo dejó en cama torcido y enflaquecido, y
del que se levantó como buen montañés hecho para la guerra. Pero el 26 de
diciembre, rodeado de familiares y vecinos suyos, lo recostaron en la perezosa
que tenía en el zaguán y allí cerró los ojos plácidamente, sin dolores ni
escándalos. Tenía 88 años y 5 meses. En 1971 había decidido instalarse en la
comunidad La Quinta, en un sector del que fue fundador; apenas había dos
ranchos a su llegada.</div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Nacido el 27 de julio
de 1927 en El Pagüey, pero trujillano por ascendencia y por cultura, José
Eugenio Becerra Rivas parecía un ser sacado de una película mexicana. Era hijo
de Segundo Becerra y Encarnación Rivas, señores del siglo XIX que le enseñaron
el valor del trabajo y ese código de honor de los viejos de antes: nunca dejó
de cumplir una promesa o saldar una deuda. “El buey por el cacho y el hombre
por la palabra”, era su dicho favorito, pues resumía la ética del ser humano
dispuesto a ganarse el respeto de todos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Las proezas de este agricultor y obrero, sus hazañas
verídicas, sólo se quedaban chiquitas cuando se ponía a echar los cuentos de
las “otras” hazañas, las que soltaba con esa chispa propia de los antiguos
aventureros para hacer reír a los oyentes. Sabroso era sentarse a escucharle la
historia del día en que se metió en un río a pescar y salió con un pescado en
cada mano, uno en la boca, uno en cada sobaco y seis más que traía sujetados
entre los dedos de los pies.<o:p></o:p></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmKlLxIuyKodw_2PjEb83JLhwhfqShU2Xin2aQaW311KTIadOZEOuPtrBaouzmG8HYxr1CVnwPpR9b6JcrgXB1HpCCdudU8PIxcWVK483C81IeferMVXd-M4bKrUHg_ZTy7fdPR5YRD14/s1600/IMG_20160109_132245.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmKlLxIuyKodw_2PjEb83JLhwhfqShU2Xin2aQaW311KTIadOZEOuPtrBaouzmG8HYxr1CVnwPpR9b6JcrgXB1HpCCdudU8PIxcWVK483C81IeferMVXd-M4bKrUHg_ZTy7fdPR5YRD14/s320/IMG_20160109_132245.jpg" width="229" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pero más allá de estos juegos verbales estaba la verdad de
su inmensa fuerza física. Una vez llegó a la casa cargando un tronco enorme que
rescató del río Santo Domingo. Cuando soltó el gigantesco árbol tenía la
clavícula salida sobresaliendo por encima de la camisa.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Trabajó en las principales obras de ingeniería de Altamira y
zonas cercanas: el complejo hidrológico Planta Páez, represa La Mitisús, malla
de concreto armado de la Peña de la Yuca; obras de electrificación de Calderas,
el muro del cementerio de Altamira. Así que fue uno de los protagonistas
anónimos de esas obras colosales que le dieron la actual forma a este
territorio.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
De joven fue parrandero, mujeriego y coplero; a todo lo que
sus interlocutores decían él les respondía con versos <span style="text-align: center;">en rima. Peleador y poco
dado a los juegos y bromas pesadas, a más de uno lo durmió de un solo
derechazo. Tomaba hueso de salvaje (oso frontino) molido y solía tomarse la
sangre de los animales que mataba en sus jornadas de cacería.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Sentía debilidad por el chimó, y cuando no encontraba su
ración porque se le había extraviado en la casa decía una oración insólita:
“Ánima del más vicioso, con tal que me aparezca le regalo una buena comía de
chimó”. En el año 95 se hizo cristiano evangélico y “Adiós, botellas de
vino...”.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Siempre trabajador y respetuoso de los lazos familiares, sus
7 hijos (Isidro, Domingo, Reyes, Victoria, Jacinto y Gregorio) los tuvo con su
única esposa, María Florinda Ramírez. Esos 7 hijos le sobreviven, junto con 16
nietos y 3 bisnietos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Reyes y José Gregorio recuerdan con agradecimiento como,
desde que tenían 5 años, los ponía a cargar leña y a sembrar martinico y
caraotas, para que aprendieran desde niños lo que le enseñaron a él: el amor
por el trabajo y por la siembra.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En Piedemonte nos sentimos orgullosos de haber conocido a
este formidable ejemplar de pueblo, patriarca de tiempos románticos y
grandiosos. Eugenio fue uno de nuestros millones de padres y abuelos
esclavizados por el capital, explotados pero íntegros en su dignidad.<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Descanse en paz. Vaya nuestro abrazo fraterno a su familia.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><i><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Publicado en el periódico comunal Piedemonte. Enero de 2016</span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a class="twitter-share-button" data-lang="es" data-url="http://tracciondesangre.blogspot.com" data-via="JRobertoDuque" href="https://twitter.com/share">Twittear</a>
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JRDhttp://www.blogger.com/profile/18119601934974051334noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1160413476475698539.post-38520409466739128672016-03-07T09:47:00.000-04:302016-03-07T09:47:35.056-04:30Yaya esperó 81 años<div class="MsoBodyText">
<span lang="es-VE" style="clear: left; float: left; font-family: Georgia; font-size: 18.7999pt; text-align: justify;"><br /></span></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIsdfGKzD1reaRgXlcb6s33cfGuRaRitf6CpXq42VLk6_RzwZsPCV0W4sqxwU_2pOpkBsI_uMNJYDyUYBxpOInxJAqO4DL9XpDNdDKtwu-NW3YyyXwojw6YHP-8keoPPhAKykL3_ZoCuk/s1600/Yaya+1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIsdfGKzD1reaRgXlcb6s33cfGuRaRitf6CpXq42VLk6_RzwZsPCV0W4sqxwU_2pOpkBsI_uMNJYDyUYBxpOInxJAqO4DL9XpDNdDKtwu-NW3YyyXwojw6YHP-8keoPPhAKykL3_ZoCuk/s320/Yaya+1.jpg" width="240" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Iraida Soler nació en Altamira de Cáceres en 1934. Ella es
una de las personas a quienes les serán entregados los materiales para
construir su propia casa; la comunidad decidió que ella la necesita y la
merece, pues la última en la que vivió se fracturó y derrumbó parcialmente a
causa de los movimientos de la falla que atraviesa toda la carretera hacia
Calderas. Yaya (como le dicen sus familiares y allegados) habitó en esa casa
durante 45 años, desde 1966 hasta 2011.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ella ha vivido toda su vida en El Cañito, sector a las
afueras del casco urbano de Altamira. Nunca le ha faltado la atención de su
familia, pero jamás un Gobierno le había dado la oportunidad de construir su
propia casa, así que fueron 81 años de
espera que acaban de concluir.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Apenas le dijeron que le iban a entregar esos materiales
cogió unas herramientas de trabajo y se puso ella misma a replantear el
terreno. Para los que digan que el altamireño es flojo aquí tienen el ejemplo
de esta guerrera, que a su edad todavía tiene gasolina para entrarle a la
construcción.<o:p></o:p></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZSEnJPupqw0uJKCPvRnxiChS6qKNKj4Ij5akTLo9t3OiSW1D7KIVzZmRP5SvxvNmpfyKtVIBeiIuqt37YGLJKRN6rY_12b7ZUb6rXnPr9Aj0Ck7Dp6OScsZ5F89TytIBiqM_RUQJUOz0/s1600/SAM_2750.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: justify;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZSEnJPupqw0uJKCPvRnxiChS6qKNKj4Ij5akTLo9t3OiSW1D7KIVzZmRP5SvxvNmpfyKtVIBeiIuqt37YGLJKRN6rY_12b7ZUb6rXnPr9Aj0Ck7Dp6OScsZ5F89TytIBiqM_RUQJUOz0/s200/SAM_2750.JPG" width="169" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cuando la casa se comenzó a derrumbar, el Viernes Santo de
2011, uno de sus hijos se se la llevó a vivir con él a Barinitas. Pero no se
acostumbró nunca a estar allí, el amor por su terruño natal era demasiado
fuerte. “Hasta el agua para tomar me la tenían que llevar de Altamira, hasta el
agua la extrañaba”, dice la señora Yaya.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Recuerda cómo era su sector cuando ella era niña: “Había
muchas casas y una capilla en este sector llamado El Bizcochito. Las casas las
fueron abandonando y se fueron cayendo. Por ahí todavía quedan las de Ramón
González y la de Oswaldo Jerez, el dueño era Gilberto Ávila”.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Se refiere la señora a un viejo caserón ubicado en el sector
Potrerito, que es probablemente la casa de bahareque más antigua de Altamira:
le han calculado más de 300 años de antigüedad y todavía conserva algunas de
sus paredes originales.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La nueva casa de Iraida Soler será construida al lado de la
de su hijo Félix, en El Campito, así que ya tendrá dónde recibir a su familia y
amigos, y dónde practicar algo de lo que sabe mucho: “Me voy a dedicar a
sembrar muchas maticas de remedios y flores”.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<b><i><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Publicado en el periódico comunal Piedemonte. Septiembre de 2015</span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
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JRDhttp://www.blogger.com/profile/18119601934974051334noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1160413476475698539.post-34154794192033439772015-12-27T23:39:00.000-04:302016-01-01T14:42:57.704-04:30La venganza de Canelón<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinRrnpdCZo3xF5hSye-r7sJsvcAtcK-YxRYGugqqCvjlO2KfThhovUOa0Iix3f5Rii7d4jmFV7UAXlqUyDJpeUnRFmEshep4MeX5_w0-cYJLwnTFjii0kcC75zuRsCytok2Z73X9krwZM/s1600/IMG_20151227_134000+-+copia.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinRrnpdCZo3xF5hSye-r7sJsvcAtcK-YxRYGugqqCvjlO2KfThhovUOa0Iix3f5Rii7d4jmFV7UAXlqUyDJpeUnRFmEshep4MeX5_w0-cYJLwnTFjii0kcC75zuRsCytok2Z73X9krwZM/s320/IMG_20151227_134000+-+copia.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Natividad acaba de cumplir 80 años (el 25 de diciembre). Ha venido a esta montaña a celebrarlo, y lo ha hecho cumpliendo una especie de dulce venganza, tal vez sin darse cuenta.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mi mamá es sobrina de dos seres legendarios. Por el lado materno es sobrina de Juan Esteban García, ícono y patrimionio cultural del pueblo venezolano; este caballero fue quien con más reciedumbre divulgó y le sacó matices a la bandola central o guaribeña.</div>
<div style="text-align: justify;">
Por el lado paterno es sobrina de un fantasma: su tío fue el guerrillero Desiderio Canelón, alzado en armas en el oriente venezolano en los años 60, y de quien se corrieron voces y cuentos asombrosos. Por ejemplo, que varias veces estuvo rodeado por el Ejército o la Guardia Nacional, y que cuando estaban a punto de liquidarlo o darle alcance en el lugar donde se encontraba se levantaba una nube de comején o saltaba un tigre: era el tío que huía transfigurado en bestia.<br />
Una vez lo sorprendieron entrando clandestinamente a su casa en San José de Guaribe; los efectivos militares le gritaron desde afuera que se rindiera, que iban a entrar por él. Desiderio les pidió a su mujer e hijos que se metieran en un cuarto de la casa mientras él esperaba a los asesinos en la sala. Los soldados entraron, registraron, interrogaron y golpearon a la esposa, a los muchachos. Pero a Desiderio no lo vieron. A Canelón, que nunca se movió del centro de la sala, y allí mismo lo encontró la familia cuando los uniformados se hubieron ido y ellos pudieron salir del cuarto.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
También se dice de este guerrillero que solía esconder a sus compañeros de armas en el fogón donde se cocinaba, en esa misma casa. Alí Primera se enteró de estos prodigios y le dedicó aquella pieza, "Me lo contó Canelón", en la que narra alguno de estos cuentos y remata diciendo: "Y Canelón nunca miente. Si alguna vez él mintió dijo una mentira hermosa".</div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/0rpaL4IdDo4" width="420"></iframe></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Nunca ningún cuerpo represivo pudo capturar a Canelón en dos décadas de clandestinidad (un sagaz campesino hecho combatiente del Frente Ezequiel Zamora, baquiano en todo el cerro El Bachiller) ni en las siguientes dos décadas de retiro en sana paz en el pueblo costero de Osma. En los años 70, quien llevaba ese apellido era perseguido, investigado y humillado donde se encontrara; ser familiar de Canelón era una marca horrible que te señalaba como criminal o cómplice de un criminal; varios Canelón fueron apresados, torturados y asesinados.<br />
Su sobrino Cecilio (hermano de mi mamá) una vez apareció en Venezolana de Televisión contando cómo lo detuvieron y torturaron para tratar de sacarle información sobre el paradero de su tío; Cecilio solía subir a la montaña a llevarle información y alimentos al fugitivo y en una de esas lo pillaron ( aquí, el testimonio de Cecilio: <a href="http://www.aporrea.org/ddhh/a37570.html" target="_blank"><b><span style="color: orange;">"Lo que querían era matarme": Cecilio Canelón</span></b></a>). Cuarenta años más tarde, en 2007, el comandante Chávez fue a Mango de Ocoita a entregar unos crédicos para el cultivo de cacao, y uno de los campesinos beneficiados por este programa fue Cecilio, quien ya estaba muy viejo pero activo y con la chispa intacta. Cuando le llegó el turno de recibir su cheque se le cuadró al comandante en un saludo militar, le entregó una bolsita de papel y le dijo ante las cámaras: "Chávez, llévese este jengibre para que se lo vaya masticando. Porque usted habla mucho y esto es bueno para mantenerle limpia la garganta". Acto seguido le contó cómo fue que la Guardia Nacional lo guindó de los pulgares durante todo un día para hacerlo delatar a Desiderio, y no lo lograron doblegar (en el enlace de arriba, el video que le hicieron en VTV ese mismo día).<br />
Desiderio murió de plácida vejez en los años 90, y Cecilio unos pocos meses después de ese encuentro con Chávez.<br />
Una vez le pregunté a Margarita, la hija de Desiderio, por las renombradas virtudes mágicas del tío abuelo. La mujer arrugó la cara y respondió: "Ay pero a la gente sí le gusta inventar cosas...". Me mostró un libro donde otro comandante guerrillero reseña episodios de su vida en fuga junto al fantasma: el hombre logró en un momento escapar de Venezuela con identidad y pasaporte falsos. Resulta que mientras los órganos de seguridad del Estado barrían las montañas de Guárico y Miranda en busca del peligroso, escurridizo y esotérico combatiente éste se encontraba en París, buscando apoyo entre los izquierdistas europeos y cogiéndose a unas cuantas francesas, de quienes decía: "Es el mismo hueco, camarada, la misma vaina".</div>
<div style="text-align: center;">
***</div>
<div style="text-align: justify;">
Natividad ha venido entonces a este sistema de montañas, huyéndole a los calorones del Guárico y pidiendo a gritos que la llevaran a echarse un chapuzón en un río decente. La he llevado los más poderosos y fríos que conozco en la zona. Le he advertido dos cosas: que el agua es muy fría y que no es fácil llegarles a los pozos. Lo del agua fría me lo rebotó con ese cuento que todos sabemos o deberíamos saber: "Ah carajo, usted se le mete sin compasión y cuando sale del agua ya no siente frío". Lo de caminar sobre el piedrero sí se me antojaba un poco más engorroso. Aquí comenzó la venganza de la sangre marca Canelón.</div>
<div style="text-align: justify;">
Antes, el recuerdo de la experiencia de caminar al lado de mi vieja: en Caracas, tratando de hacerla ingresar a una escalera mecánica, el trauma de verla paralizada y sin coordinación, sudando, aferrada a mi brazo y cerrando los ojos mientras aquel espanto de aparato la subía hasta la salida de la estación Bellas Artes. Y antes de eso, el tratar de comprender su pánico y sus oraciones mientras el tren avanzaba por debajo de la tierra. Esto fue hace más de diez años y a mí me conmovía y me llenaba de tristeza el que ella, la señora que me parió, se viera tan desvencijada e incapaz de descifrar los artefactos citadinos en la relativamente cómoda edad de los 70.</div>
<div style="text-align: justify;">
Ah, pero una cosa es ver a una campesina tratando de entenderse con la urbe y otra muy distinta verla en su elemento, camarada.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8b_hLX1_m8oM5C2f41ZlMk3RFNDZXJpZ3ytO72KtVa6SkUFwf3KVGg5qlpzfP_ohKISWNRt7ycRyBMEb4gU6bHgr880SNos17CBoecy87-mO3krpNg8x_gQHR_Emjx1Ms-FfiQsNKe3M/s1600/canel%25C3%25B3n+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8b_hLX1_m8oM5C2f41ZlMk3RFNDZXJpZ3ytO72KtVa6SkUFwf3KVGg5qlpzfP_ohKISWNRt7ycRyBMEb4gU6bHgr880SNos17CBoecy87-mO3krpNg8x_gQHR_Emjx1Ms-FfiQsNKe3M/s320/canel%25C3%25B3n+2.jpg" width="226" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Para empezar, no fue ella sino mi hermana, quien anda por los cincuenta y tantos pero con una operación espantosa en el fémur, la que anunció que no iba a poder llegar al primer pozo; el camino era empinado y lleno de piedras lisas y barranquitos respetables. Mi sobrina tampoco bajó a la quebrada, en solidaridad con su madre. Me fui entonces con mi vieja a sentirme perplejo y un poco culpable: aquella doña que una década atrás parecía tan inútil y desvalida en el Metro fluía y saltaba por aquel pedazo de bosque húmedo con una agilidad que me obligaba a apurarme, no para alcanzarla o ayudarla a nada, sino para no quedarme muy atrás.</div>
<div style="text-align: justify;">
Después vino el rico chapuzón, con la ropa puesta, y como quedó con ganas de más entonces la zumbé de cabeza en La Piedra del Patio, en Calderas.</div>
<div style="text-align: justify;">
En el camino de regreso, el ejercicio de identificar árboles y matas: la vista clarita, la mente alerta, el sentido del humor resplandeciente. Diez años más vieja y diez siglos más joven que aquella anciana de la que me llegué a compadecer en Caracas.</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjODxhKgb-Ah78MxdDy0zYm7zsjwdle0UOPQBUD5K6k0bqV-I5thNkV3roQGdHg8UltwHKLtAfpmKwwwuzVSwchZO4hKFAYbb9kUed2WTQF9FeabyyPdT3axtG2hDB3m23ijo-N7gNswgc/s1600/canel%25C3%25B3n+-+copia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjODxhKgb-Ah78MxdDy0zYm7zsjwdle0UOPQBUD5K6k0bqV-I5thNkV3roQGdHg8UltwHKLtAfpmKwwwuzVSwchZO4hKFAYbb9kUed2WTQF9FeabyyPdT3axtG2hDB3m23ijo-N7gNswgc/s320/canel%25C3%25B3n+-+copia.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Rodeado de mi vieja y de mi hermana. Canelón en dos tiempos (<i>Foto: Genesse Hernández, de otra generación de Canelón</i>)</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Ando entonces en el trance de disfrutarla en su nueva plenitud: andamos sembrando semillas olvidadas o desconocidas para la mayoría, aprendiendo con ella el arte de trabajar con arcilla, escuchándole sus cuentos, y malvada sea la gracia que me hace la forma en que narra vainas tan espantosas como cierto accidente de autobús en que pereció un gentío. Una verga de la que nadie debería reírse, da risa cuando ella la cuenta, afligida y adolorida, muy en serio.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
A ver qué se nos pega, así sea tardíamente, de esta limpia y ancestral sabiduría.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhN70Iamg-PiKPrnGSFSCOzRnLfNbc0qYDH8rJul66GNpyHZeXnFvClyONJKc923G2oL1Bgf7yxvYIrE3AYFvYxAlLnG6x-KibLEuSEOeGMg6uJb7J6uHqf_Jbl0mjxdiMM3MKYvth06GE/s1600/IMG_20151227_135855+-+copia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhN70Iamg-PiKPrnGSFSCOzRnLfNbc0qYDH8rJul66GNpyHZeXnFvClyONJKc923G2oL1Bgf7yxvYIrE3AYFvYxAlLnG6x-KibLEuSEOeGMg6uJb7J6uHqf_Jbl0mjxdiMM3MKYvth06GE/s320/IMG_20151227_135855+-+copia.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/rSIEKEfD0io" width="420"></iframe>
</div>
<ul>
</ul>
<div style="text-align: center;">
***</div>
<div style="text-align: justify;">
En una carreter<span style="text-align: center;">a de Barinas que recorro varias veces a la semana hay un caserío llamado Vega del Puente. Destacan en la orilla de la vía unos gaviones (esas estructuras de piedra sujetada por redes de alambre que evitan o contienen los derrumbes). Pasé el viernes en la mañana por ahí y vi a unas personas montadas en el piedrero recogiendo algo. Seguí de largo pero, cuando regresé de mis diligencias, me paré en el lugar a ver qué vaina era aquella. Y sí, en efecto, eran vainas, miles de vainas: la gente que vi en la mañana </span><span style="text-align: center;">estuvo ahí</span><span style="text-align: center;"> </span><span style="text-align: center;">recogiendo tapiramas. Para nosotros, capitalistas por costumbre y formación, el titular de la noticia que funciona es este: en un país donde ciertos coñoemadres decidieron que la caraota cuesta 1.500 bolos la gente estaba recogiendo tapiramas gratis, nacidas en un piedrero infame.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzs7D9yQc-CaAegPMyEFbt1f5dG2PzBQcCZCpHH1Q9wnP0ofys4qNxHm7ftHOQG2F-0Bpr8fAYXuUmNbMeA5DhlFRIF66hHbRnumbzAm0h_sM1QocQZkITVmUSvAMRbaSU9xIxw4vuZNk/s1600/DSC06597+-+copia.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzs7D9yQc-CaAegPMyEFbt1f5dG2PzBQcCZCpHH1Q9wnP0ofys4qNxHm7ftHOQG2F-0Bpr8fAYXuUmNbMeA5DhlFRIF66hHbRnumbzAm0h_sM1QocQZkITVmUSvAMRbaSU9xIxw4vuZNk/s320/DSC06597+-+copia.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Una tapirama, para no darle más vueltas cientificistas a la cosa, es una especie de caraota silvestre, una leguminosa que crece como monte y en efecto es monte. Un grano que nos alimentó durante cientos o miles de años hasta que llegó el mercado y nos dijo <i>"Epa, tú tienes que ser una persona decente. No recojas granos del monte: cómpralos en el supermercado"</i>. Desde entonces se nos olvidó que existen docenas y docenas de variedades de estos granos comestibles, y nos aplicamos a comer sólo diez o doce pepas comerciales: caraotas negras, rojas y blancas; arvejas, un par de frijoles, lentejas, quinchonchos y tres o cuatro más.<br />
Una de las tapiramas encontradas aquí la conocía; es tapirama negra, muy parecida a esa caraota comercial que llevan los pabellones. La otra es para mí una novedad: una tapirama muy parecida a la paspasa "vaquita", popular en Sanare, pero no es una paspasa sino una tapirama.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-Z3SiI5QeYTRhHG0nzAC5Kr0u0QbpJlv5PDfN_wAiaK7nO-r_D4ciagia2I7A2fJex58U14INSrbB93HRd174hRYHIC23RAE274yFULTFstpHymX4owq6EkLFkI6A0Cp-kxESYdmWxTM/s1600/DSC06633+-+copia.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-Z3SiI5QeYTRhHG0nzAC5Kr0u0QbpJlv5PDfN_wAiaK7nO-r_D4ciagia2I7A2fJex58U14INSrbB93HRd174hRYHIC23RAE274yFULTFstpHymX4owq6EkLFkI6A0Cp-kxESYdmWxTM/s320/DSC06633+-+copia.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglSxCC-mS6PuhrE9g5eVqHX9IoSsNPDn9K15_TOYefkKmbU-rxuIyiynMiqETcvgL322YVN7-lZAoCJfSCdKomeYA-A4ejRVT6omUdAj-kT8pu2eoqJfhxI-u1ZBxKc-M2pX2GjOzOav8/s1600/DSC06599+-+copia.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglSxCC-mS6PuhrE9g5eVqHX9IoSsNPDn9K15_TOYefkKmbU-rxuIyiynMiqETcvgL322YVN7-lZAoCJfSCdKomeYA-A4ejRVT6omUdAj-kT8pu2eoqJfhxI-u1ZBxKc-M2pX2GjOzOav8/s320/DSC06599+-+copia.JPG" width="320" /></a><span style="text-align: justify;"></span></div>
<div style="text-align: justify;">
Me bajé y les caí a preguntas a algunos habitantes, y los titulares son estos: la enfermera del dispensario del caserío, que vive en Barinitas y se llama Eloísa, recogió esas semillas y las llevó a la comunidad. Se las dio a varias familias para que procedieran a sembrarlas, y varias de ellas tienen su moño de caraotas en el patio, en la jardinera, en las áreas comunes.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="text-align: justify;">***</span></div>
<div style="text-align: justify;">
Una coñita de 4 años llamada Chiquinquirá agarró por costumbre abrir huequitos en el patio de su casa y eso está ahora cundido de tapiramas, <i>por su culpa</i>. Y la culpa de las caraotas en la orilla de la carretera es de la enfermera Eloísa, que agarró varios puños de semillas y las tiró ahí en el bulto de piedras, donde se supone que sólo proleferan los lagartijos y el monte.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr8imWRSlSgnmq522hi466j72fV747GdNct0-XiAvOoOeNJgECIWptNxCTfGuHsjbY5cgqW4QrKJlVrjH453XUJo2x9iGxGXS6Pj_TjhU86jR353-1SijEDWd2GpUvBWoRkK4pIEHJfBs/s1600/chiqui1+-+copia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr8imWRSlSgnmq522hi466j72fV747GdNct0-XiAvOoOeNJgECIWptNxCTfGuHsjbY5cgqW4QrKJlVrjH453XUJo2x9iGxGXS6Pj_TjhU86jR353-1SijEDWd2GpUvBWoRkK4pIEHJfBs/s320/chiqui1+-+copia.jpg" width="201" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_vC8Ykx7QSh57So_L9w_h20DxujSLQKszGB9TaE1IUIIQLBKxo2eXnCA4TT3Zfx1s-zhLGeJro54nkKVVi1Q41FmAU404mJUKoTe9-z46qxlfavw2yjMdWzd78Biqj9Aa3OqEFFxkTLs/s1600/chiqui2+-+copia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_vC8Ykx7QSh57So_L9w_h20DxujSLQKszGB9TaE1IUIIQLBKxo2eXnCA4TT3Zfx1s-zhLGeJro54nkKVVi1Q41FmAU404mJUKoTe9-z46qxlfavw2yjMdWzd78Biqj9Aa3OqEFFxkTLs/s320/chiqui2+-+copia.jpg" width="320" /></a></div>
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwAjRh2JqZy5k-uKR7NjPYAniOLA2Q8YjD8bKtTuClg0iunjgW-lRLdH4zuxSKhLp17nj7Zbwipa-1gOuCrD0dSWqMFZ5bwKCjVOAlrjnkI-n-WG24gi8kk_MGK5e7bxoNTMcS9Ffm8vM/s1600/chiqui+-+copia+%25282%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="278" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwAjRh2JqZy5k-uKR7NjPYAniOLA2Q8YjD8bKtTuClg0iunjgW-lRLdH4zuxSKhLp17nj7Zbwipa-1gOuCrD0dSWqMFZ5bwKCjVOAlrjnkI-n-WG24gi8kk_MGK5e7bxoNTMcS9Ffm8vM/s320/chiqui+-+copia+%25282%2529.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Chiquinquirá mostrando el producto de su sabroso juego: abrir huequitos y meter en ellos semillas</td></tr>
</tbody></table>
Y bueno, hay monte que se come, vaya sabiendo: la gente de Vega del Puente declara orgullosa que ahí ya nadie compra caraotas, y que es común que en esas casas preparen unos potajes bellos con los granos mezclados y la respectiva guarnición de papas, aliños (que también siembran ellos mismos) y más de un trozo de cochino.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2LLKuogFqK89STu3V5qXCEznM4xabGc_2dYXOkOj7rd9hB-rMuw7CxnsdJSSGtxha4TN3CWE9wx1rYTdjaMd01n8p2zfvgU9THyzNHuYrCA0McFyyURQOGrTBCyej0Z_YAjM4_W2jHPI/s1600/DSC06603+-+copia.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2LLKuogFqK89STu3V5qXCEznM4xabGc_2dYXOkOj7rd9hB-rMuw7CxnsdJSSGtxha4TN3CWE9wx1rYTdjaMd01n8p2zfvgU9THyzNHuYrCA0McFyyURQOGrTBCyej0Z_YAjM4_W2jHPI/s320/DSC06603+-+copia.JPG" style="cursor: move;" width="320" /></a></div>
El ciclo de estas leguminosas es un prodigio de generosidad: son plantas perennes, lo que quiere decir que nacen, florean ("florecen", dicen los poetas burgueses), echan sus vainas, y cuando ya las semillas comienzan a secarse empieza la floración otra vez. Eso ocurre hasta cinco veces en el año: de dos a tres kilos de comida echa cada una de estas enredaderas en cada carga. Así de violenta y fecunda es esta mata. Les dije a esas personas que eso que estaban haciendo es la cosa más importante que pueden hacer las comunidades de este país, que si todos los venezolanos estuviéramos haciendo esto no habría especulación ni escasez. Me miraron extrañados, así como diciendo "Ah verga y a este loco qué le pasa", pero no importa, ya les explicaré con más calma. Sé que entenderán mejor cuando les diga que si todo el mundo hiciera eso que ellos hacen derrotaríamos al mecanismo y a la clase criminal que han permitido que la comida no sea un derecho humano sino una mercancía, y bien cara.</div>
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT5ywr3YX_iTJyXuTLdxPYrbpZBZxTQ05Kv_0TTNvRYIJX-9igodMnbumFLQRi9399FA7F04SjaMUUpNwUXTDvKVfFD1iNXVxK65oyHlbRcqlRXiCggdZuMh88k1t_uja5aTiTLuWhmCs/s1600/DSC06622.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT5ywr3YX_iTJyXuTLdxPYrbpZBZxTQ05Kv_0TTNvRYIJX-9igodMnbumFLQRi9399FA7F04SjaMUUpNwUXTDvKVfFD1iNXVxK65oyHlbRcqlRXiCggdZuMh88k1t_uja5aTiTLuWhmCs/s320/DSC06622.JPG" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Matas nobles como ellas solas: nacen en cualquier piedrero vil, son atacadas por insectos y sin embargo cargan cinco veces al año</i></td></tr>
</tbody></table>
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Agarré a siete vecinos del caserío La Quinta (10 kilómetros más arriba), a quienes estoy adiestrando para que escriban para el periódico <b>Piedemonte</b>, y me los llevé para allá, con dos misiones. Una, que recabaran y escribieran ese cuento o noticia para nuestro periódico. Dos, que recolectaran de esas para que vengan y reproduzcan la experiencia en su caserío. Vega del Puente es una comunidad que espontáneamente decidió ser guardiana de semillas; vamos a ver si en La Quinta hay músculo y ganas para copiar el proceso. Allá los dejé conversando y bajé para Barinitas para hacer tiempo. No me preocupó para nada que esos aprendices de periodismo dejaran información sin recabar. ¿Por qué? Sencillo, papá: lo que dejé allí funcionando fue una conversa entre agricultores. Y, que se sepa, los agricultores saben de esas cosas más que los periodistas.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBRc_k6mHzyV-z6IhLPki-6VCKE3Gj6e1NxA6EbZ2xTSOxthgkhzNlGUWUwRPOY7SqsSUjszjXj9J65zNnK18XCHWfjV5ESiTnGV1C09ZK_cJdQ37ezeVuwAX2prqKwYs2Viuog-MfXQg/s1600/DSC06608+-+copia.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBRc_k6mHzyV-z6IhLPki-6VCKE3Gj6e1NxA6EbZ2xTSOxthgkhzNlGUWUwRPOY7SqsSUjszjXj9J65zNnK18XCHWfjV5ESiTnGV1C09ZK_cJdQ37ezeVuwAX2prqKwYs2Viuog-MfXQg/s320/DSC06608+-+copia.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkZeCy2kJ1hMyJrf26DCIeYGJ-gEqwmsLvuKPAN4LaFlDeVh0tKrRpfMJX-CrQkcMtcpA3o7w-0GgIa8BFFDQeIqy1o9lODc7Vi5Z9NHudBXWvPFWqkwXcsttMeqOAK3-4eiYF4viHLWs/s1600/DSC06614+-+copia.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkZeCy2kJ1hMyJrf26DCIeYGJ-gEqwmsLvuKPAN4LaFlDeVh0tKrRpfMJX-CrQkcMtcpA3o7w-0GgIa8BFFDQeIqy1o9lODc7Vi5Z9NHudBXWvPFWqkwXcsttMeqOAK3-4eiYF4viHLWs/s320/DSC06614+-+copia.JPG" width="320" /></a></div>
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Sabes que uno anda por ahí tratando de organizarse y de animar a la gente para que identifique, recolecte y propague semillas nativas y/o en peligro de extinción (nos llaman "guardianes de semillas"; a mí me gusta el mancillado y casi olvidado término "catabre"). Pero es un hecho que, hagamos lo que hagamos, siempre habrá gente de nuestro pueblo que, sin andar reclamando títulos o denominaciones, nos lleva una morena.</div>
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